Espejo de Luna

2010-09-17T10:00:00.001+02:00

VIVIR...MORIR

Soy feliz en la luz, sirena,
en la luz tuya enajenado.
Yo aprendí a vivir mirándote a ti.
A tu resplandor me entrego,
igual que el ciego a la mano;
se siente tu claridad
hasta en los ojos cerrados,
-presencia que no se ve-,
acariciando mis párpados.

Por tanta luz tú no puedes
conducir a nada malo.
Con mi vista, que te mira,
poco te doy, mucho yo gano.
Sale de mis ojos, pobre,
se me marcha por tus costas,
por todas tus orillas,

coge azules, brillos, olas,
alegrías,
las dádivas de tu cielo.
Cuando vuelve, vuelve toda
encendida de regalos.
Reina mi mirada se siente;
las dichas
con que tú la has coronado.
¡De lo claro que me lo enseñas
qué sencillo es el milagro!
Si bien lo guardo en los ojos,
nunca pasa, lo pasado.

¿Conservar
un amor entre unos brazos?
No. En el aire de los ojos,
entre el vivir y el recuerdo,
suelto, flotando,
se tiene mejor guardado.
Aves de vuelo se vuelan,
tarde o temprano.
Los ojos son los seguros;
de allí no se van los pájaros.

Lo que se ha mirado así,
día y día, enamorándolo,
nunca se pierde,
porque ya está enamorado.
Míralo aunque se haya ido.
Si unos ojos se te niegan
cuando les das tu mirada,
tú no dejes de mirarlos,
espera.
También se marcha la luz,
y aguardan las infinitas
miradas de las estrellas,
toda la noche, a que vuelva.
En el espejo de luna está,
y queda, tu luz, sirena.
La luna se llena de ti, mujer,
cuando baja y te late en el regazo
(y me emociono yo acunándote,
mimándote, acariciándote)

La luz es dicha redonda.
No se va; cuando se va,
va camino de su vuelta,
a los ojos que alumbró.
La luz nunca estará muerta.
Si es que tu besar se encuentra
sin labios que le besaban,
no es que tu boca se esté
ya para siempre soltera.
Los pájaros tienen alas
que del árbol se los llevan.
Pero las ramas
de donde arrancó ese vuelo
saben lo que va a pasar
cuando echen las hojas nuevas.
Esos labios que no quieren
volverán a su querencia:
la boca en que se posaron
sus besos por vez primera.

No desesperes, amor,
tú tendrás lo que deseas:
si eres amor, de verdad
lo imposible siempre llega.
Felicidad. Destilada
por el tiempo en sus colmenas,
por horas que van y vienen
por el aire, o son abejas.
Aprendamos paciencia, amor:
el mundo es hechura alegre
de una celeste paciencia.
Ni los estrelleros saben
cuánto siglo sobre siglo
ha tardado esta belleza.
Mientras haya
alguna ventana abierta,
ojos que vuelven del sueño,
otra mañana que empieza.
Mientras haya
trasluces en la tiniebla,
claridades en secreto,
noches que lo son apenas.
Susurros de estrella a estrella,
-mientras haya-
Casiopea que pregunta
y Cisne que la contesta.

Mientras haya
tantas palabras que esperan,
invenciones, clareando,
-mientras haya-
amanecer de poema.
Mientras haya, sirena,
lo que hubo ayer, lo que hay hoy,
lo que venga.
Tu luz en mí, sirena,
nunca estará muerta.

Ahora debo poner un telegrama:
«Imposible viaje. Surgió adiós imprevisto.»
Escribir una carta, diciendo:
«Ya no puedo operarme. Es tarde.
Tengo una despedida.»
Colgar en la puerta de esta casa,
que es la vuestra,
un papel blanco, donde esté escrito:
«Cerrado por adiós.»
Vivir: mirándome en tu luz.
Morir: sin mirarnos en el adiós.

Post Scriptum:
Los médicos me han dado una semana
para que ponga al día mis asuntos…
Una derivación del síndrome de Marfan,
que he venido padeciendo,
me ha provocado una disección aórtica
que requiere urgente intervención quirúrgica.
Mañana me ingresan y supongo que antes de
mi cumpleaños, la suerte estará echada.

Quiero agradecer el regalo de vuestras miradas
a las letras que, desde hace más de cinco años,
en este espejo de luna he venido grabando.
Con ellas, siempre he pretendido ensalzar
la grandeza y la belleza que hay en toda mujer y,
particularmente,
en mi amada sirena que siempre,
sin ella casi saberlo,
me ha venido ensanchando el alma y
alargando la VIDA
con su aroma a hierbabuena, tomillo y menta,
con sus suspiros de amor, de amoramor
y sentimiento de deseo y beso; con su dejarme
acariciarla tan sólo con mi pensar.
No quiero despedirme de mi sirena:
no quiero que mis palabras se hagan lágrimas
al decirle, con mi amor más profundo:
“ ¡Te quiero, vida mía!”
Quiero seguir con mi pensar en ella más allá
de la luna y las estrellas; y que ella me siga
diciendo sus cosas, sus sentires, sus alegrías
y no tristezas…La casilla de mi correo,
al igual que este espejo, seguirá
abierta para yo seguir sabiéndola y poderle
decir cómo bailan tango algunas estrellas.

Todo está colmado.

2010-08-12T12:45:00.012+02:00

COMPROBARTE EXTENSAMENTE

Dentro, en tus ojos, donde calla y duerme
un palpitar de acuario submarino,
quisiera, cual licor tenue al difumino,
hundirme, decantarme, adormecerme.
Y a través de tu espalda, pura, inerme,
que me trasluce el ritmo de andantino
de tu anhelar, si en ella me reclino,
quisiera trasvasarme y extenderme.

Multiplicar mi nido en tus regazos
innumerables, que al cerrar tú los brazos
no encontrases mi carne, en ti disuelta.

Y que mi alma, en bulto y tacto vuelta,
te resbalase en torno, transparente
como tu frente, sirena, como tu frente.

Déjame acariciarte lentamente,
déjame lentamente comprobarte,
ver que eres de verdad, un continuarte
de ti misma a ti misma extensamente.

Así te quiero, fluida y sucesiva,
manantial tú de ti, agua furtiva,
música para mi tacto perezosa.
Así te quiero, en límites pequeños,
aquí y allá, fragmentos, lirio, rosa.
Y tu unidad después, luz de mis sueños.

Fiel a ti misma, sin cesar renaces,
siempre nueva a mi tacto, a mi deseo viva.
Yo, sin ti, oscuro y tú, allá lejos, luciendo.

Pone al copiarte mi espejo
un poco de claridad.
Si ahora yo te canto:
"Tu cielo es azul celeste
y azul marino tu mar".

Tú abres tus ojos como un faro
y naufrago soy de ti el que gira
como un satélite imantado.
Y dime, esta luz mía – tuya – que devuelvo
¿a qué te sabe viva en tu regazo?
¿Puede aumentar tu lumbre
este navegante lejano
que de veraneo se va?

2010-08-02T10:23:00.001+02:00

PRESO DE TI

En qué dulces prisiones recluyes mi destino, sirena mía.
No en frías fortalezas ni en sombrías mazmorras,
no entre argollas pesadas que mis tobillos hieran
ni entre hierros que aprieten mi cuello hasta dañarme;
tu condena es sutil: grilletes invisibles
me impiden dar un paso, ciñen mis manos, tasan
mínimos movimientos, de modo que no puedo
sino estar a tu lado, mirar donde tú digas,
incluso pensar sólo lo que tú ordenes,
porque hasta el pensamiento me tienes apresado.
He visto oscuras celdas en lugares malditos,
calabozos terribles que aún el llanto desbocan,
malvadas heredades de siglos sin ventura,
agujeros de pena bajo el tul de otros tiempos
en donde tantos hombres renegaron del mundo.
Pero tus brazos forman la más segura celda,
tus besos como látigos desentrañan mi espalda,
como garras tus manos soliviantan mis sienes,
y tus pechos señalan como llamas mis labios.
Con qué suaves cadenas has sabido apresarme.
Soy tuyo en una celda que no tiene confines,
que no precisa puertas, barrotes, ni cerrojos;
pues crece donde habitan tu nombre y mi derrota.
En este etéreo espacio sin más sombra que el sueño,
paso las horas muertas de la vida contigo,
y en él me das tormento, pues me atormenta verte
partir hacia la nada dejándome tu ausencia.
Preso en tu lejanía, los grilletes que urdiste
me mantienen inmóvil, leves hierros de humo,
y espero tu regreso para que me liberes,
para saberme tuyo, vivo en tu amor, salvado,
pues soy libre por ti, y en ti me siento preso.
Qué sinrazón que sólo desde el amor se alienta.
Sobre tu piel señalo las noches y los días, sirena,
de esta extraña condena que me libera amándote.

2010-07-22T11:07:00.008+02:00

BESOS, BESOS, BESOS...

Hay besos que a uno le saben a vida,
cuya degustación
se hace en la adolescencia: son torpes,
meras pruebas de lo que vendrá.
Puedo deleitarme con el sabor a triunfo, difícil
de repetir, regalado en una distribución de
premios.
Hay besos de gustillo ambrosiano que nos hacen
firmar cualquier cosa y, una vez puestos, ¿qué más da?
Nos convierten en quien realmente somos: seres
ardientes, instintivos, libres...
Un beso robado sabe a vainilla aunque, ¡claro!,
sólo queda relamerse. Lo apetitoso siempre
sabe a poco. Nos acerca al exotismo. Es como
comerse un flan: yo lo adorno con frutillas, es menos
empalagoso, pues sin adorno me sabe a quemado.
Los filólogos dan sus besos con ligero sabor antiguo,
casi a manuscrito decimonónico, diría yo, áspero,
acre... Abusan de la palabra, rizan el rizo...
Los he catado con sabor a queso: hablan al paladar
de gustos gastronómicos. Se intuye el clavo
y, para un aperitivo con vino tinto, creo que son los
más adecuados.
Hay besos suaves, como
los de seda, sabrosamente afrutados,
como los de raso, los de terciopelo;
los paladeé deliciosos, propios
del preciosismo, besos que son rosa palo.
Otros besos son de mariposa,
de niño me los enseñó mi padre. Se dan
con las pestañas, cosquillean
y desatan la risa. Son ligeros y alados.
También los he probado con saborcillo a caramelo,
otros de yogurcito ¡mmm!, sabrosamente íntimos
en la penumbra de tu dosel. Hay que saber alargarlos.
Todo está ahí. Alimentan.
Admitiré, sin embargo, que también hay besos
insípidos, ya secos, como de papel. Son los
de los falsos, tan simples como ellos.
Están ausentes de condimentos, te aburren
(admito que éstos nunca los probé)
Están los besos salados de una sirena
de agua marina, los de menta y tomillo de la mía:
aromáticos y suculentos.

El beso de la muerte seguro que es el más frío,
y tal vez a mí (y a todos), hoy y mañana,
nos queda soñar con el regalo de otro
tierno, cálido y dulce beso para más
sentir el ser y la VIDA.

2010-06-22T12:17:00.005+02:00

ABIERTA FLOR

Me dices:
‹‹Dame la vuelta con cuidado,
con la delicadeza del susurro;
descifrando las claves de mi cuerpo,
sus secretos, las zonas cerradas y sus llaves.
Marca con tiza de besos un mudo camino,
que no te sobren manos, usa todos tus dedos.
Déjame luego un tiempo así, desnuda,
de espaldas. Mírame un rato de lejos.
Ahora dime qué sientes si no puedes tocarme.
Quédate así mientras se va mi imagen.
Espía mi descanso tras las rejas
de tu sueño sin luna.
Tu sueño como un rito
agridulce, vivido, inaccesible.››

A ti me acerco.
Te había imaginado tantas veces...
nerviosa como yo,
tumbada sobre la arena.
Geometría infinita:
volumen, aire, aroma.

Así recorro tus heridas,
me detengo en tus surcos:
bebo de tu boca el beso,
lamo tu flor abierta, la mordisqueo, la succiono.
Me agarro a tus caderas,
todo ahora en ti es concepto.
Doy nombre a cada parte
del cuerpo tuyo que desnudo.
Lo bautizo de besos.
te separo las piernas y las manos,
cambiamos de postura en un instante:
placer, amor, un sueño;
qué haría yo ahora mismo si no fuera
porque eres sólo imagen y deseo, sirena.

Tumbada eternamente
como sonrisa ignota
que se encogiera de hombros,
muda entre los clamores,
permanente sonrisa.
Así te conocí
la noche de las noches,
en el tiempo en que salen como antorchas
los amores más puros,
y vuelven como un sueño
para formar tu nombre
las vocales.

2010-06-11T20:14:00.015+02:00

Tú

Tú apareces,

tú me desnudas,

tú entras en la luz,

tú despiertas mis colores,

tú coronas las aguas, sirena,

tú comienzas a recorrer mi tiempo como un licor,

tú rematas la más cegadora de las orillas,

tú predices si mi mundo seguirá o va a caer,

tú conjuras mi cuerpo para que acompase

su ritmo a tu plenitud de lava,

tú reinas en el centro de esta conflagración

y del primero

al séptimo día

tu cuerpo es un maravilloso y arrogante

palacio

donde vive y se agita

temblor.

2010-05-28T13:18:00.004+02:00

NOCHE DE LUNA HECHA BESO

Es un momento de esta noche. La luna llena, entera, tensa, perfectamente redonda, acabada de nacer y durísima, quedará en equilibrio, sobre la tangente de la tierra en distancia, como un sol sin rayos, domesticado y gozoso de dejarse mirar.
Un paso; y se lanzará a recorrer su camino, ella, sola, por el cielo, y con su luz por los caminos de la tierra, infiltrando entre los árboles, hasta campo cercano, la finta de su blancura. Luna delicia, celeste luna. Luna de floreado fulgor que para tu cuerpo pienso, para iluminar tu cuerpo; y no a la luna en ti, sirena, sino en la luz de la luna poder besarte.
Te besaré. Y mi beso, ¡qué alto!, te llegará a estremecer; te calará con la bajada de la nieve en el prado, con la calma que pone la miel al esponjarse en pan tierno.
Labios traigo para ganar el principio de tu boca. Fresca boca sangrienta que he de morder; sí, en esa luna que sabe a ti y no eres tú, roja más que corales del océano. Párpados remadores, tus párpados en las aguas de luna. Navegante luna. ¿No vibra en tus oídos la canción del mar, sirena de espumas llena? ¡Tú mar lunado, ausente, tal que un cielo ahora, cielos de luna nueva, esa mirada que no tengo ahora a mi lado y que me aprieta como un dolor…

2010-05-20T10:23:00.002+02:00

TÚ y YO

Sirena, no dejes de crecer en torno
a mí. Pon tus pétalos de jacinto
recién cortado alrededor del cuerpo
sin fin que me posee. Madura con tu lengua
sus uvas y limones antes de que la aurora
neblinosa del tiempo los marchite.
Hazme desnudo y fuerte como un alud o el viento.
No dejes de extenderte y limita
mi frente con tu frente, mi pecho con tus pechos,
mis piernas con tus piernas y tu voz.
Que enloquezca, o me olvide de mirar,
o quede ciego: dame el perfecto vacío
que es no tener distancias, y a mi piel
dale horizontes cortos y cercanos.
Que nada, ni la luz, nos ponga lejanías
que no puedan surcar las cicatrices,
el vello, las líneas de la mano.
Sirena que me propones vivir en la certeza,
no dejes de crecer hasta que estallen
las frutas de tus besos en mi boca.

2010-05-13T13:04:00.005+02:00

MORIR Y VIVIR

No vivo cuando te sueño
porque no puedo mirarte,

no vivo cuando te miro
porque no puedo soñarte,

me muero cuando te acercas
porque puedo tocarte,

me muero cuando te alejas
porque no puedo acariciarte.

Sirena, ya no sé cómo vivir
si de día no te miro
si de noche no te sueño
si te acercas o te alejas,
pero siento que me muero
cuando te miro y te sueño
acariciándote entera.

2010-05-06T12:05:00.005+02:00

DULCE SILENCIO

A veces no te digo lo que quiero decirte,
y el hueco del amor se hace paisaje umbroso.
Paso las horas muertas acechando palabras,
indago diccionarios, vuelvo a viejos poemas
en el hermoso sueño de encontrar lo perdido,
las palabras que nombran tu temblor cuando amas.
Escucho los sonidos para ti: manantiales,
vientos, pájaros, truenos, llantos, músicas, risas,
para hacerlos palabras que ofrecerte. Persigo
el remoto universo al que las voces huyen
para morir, y quiero por tu amor rescatarlas
del silencio, y que vivan para que tú las mimes.
Rastreador de palabras esquivas, miro al cielo
por ver si alguna nube dibuja aquellas letras
que busco para darte, sirena. Y en noches solitarias,
mientras sueñas tan lejos de estas cavilaciones mías,
recurro a los amigos que iluminan mis sombras,
viejos brujos que enhebran su emoción de naufragios.
Acuden Luis Cernuda, Darío, Paz, Eliot, Neruda,
Rosales y Salinas, los de siempre.
Y ellos me dan palabras, pero no tus palabras,
no las que yo querría posar en tus oídos.
Porque a veces no encuentro el modo de decirte
cosas sencillas, tales como: te quiero o ámame,
y me pierdo en el pozo de la melancolía,
allá donde la pena se hace oscura, y entonces
entrego a tus oídos palabras que no quiero.
Ya sé que en estos casos lo mejor es callarse,
y unir, dulce silencio, tus labios a los míos.

2010-04-28T12:04:00.004+02:00

SUEÑO

Dormíamos en la cubierta
y delfines y peces voladores
saltaban de tus sueños
al mar de mis sentidos.
El sol azul del agua
se refugió en tu piel,
se puso en ella
y fuiste crepúsculo y sirena.

Sin conseguirlo,
quise pensar la angustia,
recuperar el miedo,
el vértigo de tanta soledad
antes de ti, mis días de vacío,
regresar a la nada conocida
antes de que la nada ignota del deseo
me dejase en un barco fantasma,
yo también para siempre un navegante
prisionero dichoso en tu cuerpo.

Me diluí en las sombras que perdían
las aves en tu espalda. Si tus ojos se hubieran
abierto en ese instante
me habrían confundido con la estela:
porque yo era el rastro que mi propia mirada
dejaba en tu piel al deshacerse.
La costa estaba cerca.
Las montañas volvieron a pesar.
Sonó en los altavoces el final de mi sueño.

2010-04-22T09:55:00.011+02:00

SI TE PERDIESES EN MÍ

Si un día te perdieses como se pierde el humo
y en el aire te alzases igual que una palabra
sin más peso que el sueño, tras de ti volaría,
ingrávido y alado Ícaro de tus besos,
aunque supiese el triste precio de la derrota.

Detrás del horizonte donde muere la lluvia,
en el país del odio donde el amor no existe
y reina la mentira con su coro de nieblas,
te estaría esperando, desnudo como un náufrago,
desnudo y protegido por los sueños más tuyos,
para que nos salvaras, para que me salvaras
sólo con tu mirada que alienta manantiales
y destruye las sombras, y bautiza el silencio
dándole pulso al nombre de amor que me cobija.

Si un día te perdieses
como se pierde un niño
en las fauces del tiempo,
como se pierde un hombre
en el pozo del llanto,
buscaría tu sombra
bajo todos los soles,
bajo todas las lunas,
detrás del horizonte
donde las nubes mueren.

No podrías perderte en parajes remotos,
en lejanos desiertos o en cumbres inasibles,
porque yo te seguiría atravesando el mundo,
acechando tu rastro de caricias que llevan
el tacto de mi piel como un signo abrasado.

Ya tienes la estatura de nuestro amor, su nombre
de destemplanza y luz, de derrota y asedio,
y no puedes perderte sino en mis brazos, sirena,
sino en el mínimo hueco donde los sueños duermen.

Sopla sobre mis ojos, que no vaya a aturdirme,
que no celen mis párpados el premio de mirarte,
de modo que esté siempre atento a tu aventura.
Porque al amarte no sé si arriesgo tu pérdida y mi vida.

2010-04-14T11:24:00.009+02:00

SIN FRONTERAS

Desde que te sé tengo en cuenta la muerte.
Pero lo que presiento no se parece en nada
a la común tristeza. Más bien es certidumbre
de la totalidad de mis días en este
mundo donde puedo saberme contigo, sirena.

De pronto tengo toda la impaciencia de todos
los que amaron y aman, la urgencia incompartible
de los enamorados. No quiero geografía
sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
En mi vida no cabe este exceso de vida.

Mejor, si te dijera que medito las cosas
(fronteras y distancias) en los términos propios
de la resurrección, cuando nos alzaremos
sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
independientemente del mar que nos separa.

Sueño con el momento perfecto del abrazo
sin prisa, de los besos que esperan a darse.
Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
y espero la mañana en la que no habrá límites
(fronteras ni distancias) al sentirme a ti pegado.

2010-04-08T10:30:00.004+02:00

PIEL DE SEDA

El temblor del muslo,
de tu piel de seda,
y el diminuto encaje
rozado por la yema de mis dedos,
son el mejor pensar
de estos días conocidos sin prisa,
sin hacerse notar, igual que amigos tímidos.

Unas sedas amadas, y el calor
apenas vislumbrado de tu carne,
como fuego hermoso,
como llama de nenúfar donde pongo
mis manos sin dudarlo.

Ay, cómo te deseo, fluida y sucesiva,
manantial tú de ti en mí, agua furtiva,
música hecha piel amorosa para mi tacto.
Así te quiero, sirena, en límites pequeños,
aquí y allá, fragmentos, lirio, rosa,
y tu unidad después, luz de mis sueños.

Mis manos
siempre encuentran en tu piel
una senda inexplorada,
para zarpar con rabiosa gana
a la apetecida boca del relámpago vital,

Tus manos
saben evadir la rutina,
cuando las pienso
se humedece mi memoria
El temblor del muslo,
de tu piel de seda,
y el diminuto encaje
rozado por la yema de mis dedos,
son el mejor pensar de estos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.

Unas sedas amadas,
y el calor apenas vislumbrado de tu carne,
como fuego hermoso,

e impaciente las aguardo.

Es mi lengua
acierto de vigilia
dejándose llevar por el lascivo
inquieto
travieso viento claro
de tus muslos.

Hebra de agua tibia
descubriendo tus pechos
despiertos
piruetea con la gana
que mi boca refleja
en una marejada
de pulsos agitados.

Lápiz de filo diligente
perfilando tu abertura
que se explaya
enardece
y grita
soltando su vena
salpicando mis sentidos.

Voluntad de tus labios
sometiendo mis labios
a esa voluntad.
Anzuelo que pesca
sujeta
y
vuela con mi carne
al punto de ti preciso
donde el gemido
no dice
que termina
y
la quietud
clama por otra vez nacer
en grito.

El temblor del muslo
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
su resistencia elástica
vencida con el paso de mis pulsos,
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
arena humedecida entre mis manos,
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
me abandono en la cálida solución de tu regazo
y dejo de escribir, sirena de piel de seda,…
…para más besarte.

2010-03-26T10:41:00.004+01:00

RETORNOS DE UNA ISLA DICHOSA

La felicidad vuelve con el nombre ligero
de un presuroso y grácil joven alado, Aire.
Por parasoles verdes, las sombras que retornan
contestan, y el amor, por otro nombre: Isla.

Venid, días dichosos, que regresáis de lejos
teniendo por morada las velas de un molino;
por espejo de luna, la que el sol tiró al pozo,
y por bienes del alma,
todo el mar apresado en pequeñas bahías.

Llegad, alegres olas de mis años, risueños
labios de espuma abierta de las blancas edades.
Suenen mis ojos, canten con repetidas lágrimas
al pastor que desnudo da a la mar sus ovejas.

Ven otra vez, doblada
maravilla incansable de los viejos olivos.
Me abracen nuevamente tus raíces, hundiéndome
en las tumbas que muestran su soledad al cielo.

Quiero tocaros, santas, invencibles higueras,
abatidas de zumos, pero no de cansancio.
Dejadme en la apretada oscuridad inmóvil
de vuestra fresca alcoba dormir tranquilamente.

Soñar, soñar dormido, desde allí, en las colinas
donde los algarrobos
dan su miel a las nieves de la flor del almendro;
desde donde calladas huertas corren sus límites
abriendo arcos de cal arrobados de adelfas.

Despierte, al descorrer las ramas, ya en la tarde,
padeciendo el deseo de morirme en las dunas,
cuando al sol no le espera más final que el antiguo
de embozarse en los hombros mojados de la noche.

Isla de amor, escúchame, antes de que te vayas,
antes, ya que has venido, de que escapes de nuevo:
Concédeme la gracia de aclarar los perfiles
del canto que a mi lengua le quede aún, poniéndole
esa azul y afilada delgadez de contornos
que subes cuando al alba renace sin rubores,
feliz y enteramente desnuda, de las olas
...Sirena.

(Homenajenado a Rafael Alberti)

2010-03-16T12:10:00.008+01:00

CARICIAS

He tensado todo mi dominio
para lanzar tu nombre a las estrellas,
pronunciado en mil gritos de silencio,
vibración de fulgor inalcanzable…

Y por no despertarte,
he pedido a la Luna
te bese de mi parte.

Sus rayos en la noche te bautizarán de plata,
entretejiendo en seda el color de tu pelo.
Y sentirás su abrazo de sutiles cendales
acunarte en cadencias que mi piel le ha enviado.

Y para no asustarte,
he pedido a la brisa
que juegue con tu talle.

Sentirás su caricia resbalar por tu frente,
y entornarás los ojos a su beso de aromas,
y se deslizará suave por tu cintura esbelta
susurrando en tu oído mi mensaje de amores.

Y para consolarte,
he pedido a los cielos
ser Sol al despertarte.

Percibirás mi manto cubrirte mientras sueñas…
seré calor dorando el trigo de tu cuerpo,
calentaré la arena que se hunde a tu paso
y vestiré de perlas el mar en que te bañas.

Acepta mi regalo, sirena,
de Luna, Sol y brisa,
y dame a cambio,… amor,…
una sonrisa.

2010-03-05T10:40:00.007+01:00

CON MI ABRAZO A TODOS LOS CHILENOS

Imagen tomada de: http://belmarblog.blogspot.com/

Como el faro
golpea la penumbra solitaria
del mar, mi corazón gira en la sombra,
alumbra la extensión de mi tristeza,
arde en la soledad, entre las islas
de verde palidez que mi pensar
rodea tiernamente.

Los padres, los hermanos, los hijos,
todos muertos.
Los muertos en la muerte verdadera
y los terribles muertos de la vida.
Estamos solos, Señor,
nos dejaste solos, Señor.

Señor, el hacha llama al tronco mudo,
golpe a golpe, y se llena de preguntas
el corazón de este hombre donde suenas.

La ilusión hecha carne, la ternura,
el temblor de la aurora, la inocencia,
la piel tranquila, casi luz, ventura,
apagaron de pronto su presencia.
Todo cayó. Sobre la piel templada
frío celeste no cuajó amarillo;
la vida se apagó, la madrugada
flota en los ojos sin color, sin brillo.
Todo, Señor, perecía, y ya es la nada,
es la roca, Señor, la tierra yerma.
¿Por qué fue desterrada la azucena,
por qué la alondra se quedó sin vuelo?
¿Estamos solos, Señor,
nos dejaste solos, Señor?

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2010-02-25T11:51:00.004+01:00

YERBABUENA, TOMILLO Y MENTA

Anoche, muy pegado a ti, dormido quedé…
En tu lengua sofocada se abrasó mi garganta
y en tu voz cautelosa quedó
suspendido mi oído,
quedó enarbolada mi cabeza,
y un inmenso hueco de universo
lleno de tu voz y tus silencios, quedó
tocándome la frente, cegándome los ojos
más denso que un abrazo,
más implacable que tu cuerpo.
Ahora, despierto, me arde tu distancia
como una caricia culpable,
el deseo no colmado de tus verbos
me adorna de pasión muy viva y su dolor
se torna jubiloso porque sueña
que es el tuyo.
En las palabras que silencias
con tu ausencia
late el beso de tu alma, desbocarse
de vocablos y gemidos en la mía,
deshacerse rizada y bermeja como una gota
de rocío
en la corola de mi dios rosado,
que tus labios la profanen
y proclamen luego su exultante vergüenza.
En las palabras que callo
te saboreo.
Calla, no respondas, deja
que el calor perpetúe mis preguntas en tu vaso,
en el vaso de tus labios,
quiero beberte hasta la última gota,
y mi caricia en tu cintura se impacienta.
Me quedo con tu boca.
En la palabra y en tu beso
que sabe a yerbabuena, tomillo y menta.

2010-02-18T12:57:00.006+01:00

ALMA MÍA: TÚ

El día ha amanecido.
Anoche te quise tener en mis brazos.
Qué misterioso es el color de la carne.
Anoche, más suave que nunca:
carne tuya casi soñada.
Lo mismo que si tu alma al fin fuera tangible.
Alma mía, tus bordes,
tu casi luz, tu tibieza conforme…
Repasaba tu pecho, tu garganta,
tu cintura: lo terso,
lo misterioso, lo maravillosamente expresado.
Tocaba despacio, despacísimo, lento,
el inoíble rumor de tu alma pura, de tu alma manifestada.
Esa noche, abarcable; cada día, cada minuto, abarcable.
Tu alma con su olor a azucena,
Oh, no: a tomillo.
Oh, no: con su sima,
con su irrupción misteriosa de bulto vivo.
Tu alma por donde navegar no es preciso
porque a mi lado extendida, arribada, se muestra
como una inmensa flor;
Oh, no: como un cuerpo
maravillosamente investido.

Ondas de tu alma…., alma reconocible.
Mirando, tentando su brillo conforme,
su limitado brillo que mi mano somete,
creo,
creo, tierna mía, realidad, mi destino,
alma olorosa, espíritu que se realiza,
maravilloso misterio que lentamente se teje,
hasta hacerse ya como un cuerpo,
comunicación que bajo mis ojos miro formarse,
organizarse,
y conformemente brillar,
trascender,
en su dibujo bellísimo,
en su sola verdad de cuerpo advenido;
tu dulce realidad que yo aprieto, con mi mano, que
por una manifestada suavidad se desliza.

Así, sirena mía,
cuando desnuda te rozo,
cuando muy lento, despacísimo, regaladamente te toco.
En la maravillosa noche de nuestro amor.
Con luz, para mirarte.
Con bella luz porque es para ti.
para engolfarme en mi dicha.
Para olerte, adorarte,
para, ceñida, trastornarme con tu emanación.
Para amasarte con estos brazos que sin cansancio se
ahorman.
Para sentir contra mi pecho todos tus brillos,
contagiándome de ti,
que, sirena, amor, como una niña sonríes
cuando te digo: ‹‹Alma mía…››

(Homenajeando a Vicente Aleixandre)

2010-02-11T08:09:00.007+01:00

TU BOCA, en el beso y la palabra

Te adueñas de los detalles
como si ellos existieran por ti,
nada es relevante en tu presencia,
todo es único porque tú
lo nombras o lo ves;
dices mira, y el color se manifiesta,
dices tú, y yo existo,
dices ven, y el universo gira
en torno de tu boca,
acaba el tiempo y empieza
el infinito.
A liviana señal de tu mano
la mínima luna despierta
creciente
sobre el rojizo atroz del final del día,
se desnuda de pudor en tus labios
sobre el viento inclemente
en una tarde cualquiera,
un jueves por ejemplo de febrero,
a las seis elevadas sobre le frío
y sobre la chimenea dormida
y sobre el sofá abandonado,
y sobre mi entrega absoluta
al único instante contigo,
sin porqué, por tu todo.
Has convertido en memorable
mi tiempo anónimo de extravío,
suspiras pereza;
a un gesto indolente de tus pestañas
renace lo concreto,
dices ahora, y crece el crepúsculo,
dices adiós, y yo desfallezco.
Es bello tu escucharme (tu leerme), sirena,
acariciando mi voz (mis letras)
con tus oídos (con tus ojos)
esmeradamente tallados por el silencio.
¡Ah, sirena, si tú supieras
cuánto me hace falta tu boca
en el beso y la palabra!

2010-02-08T16:32:00.012+01:00

ETIMOLOGÍA

En el Diccionario de la Real Academia Española de la lengua (RAE) se viene a definir:

GILIPOLLAS:: adj. vulg. gilí, tonto, lelo. U. t. c. s.

En Madrid hay una calle llamada de Gil Imón, haciendo de travesaño entre el Paseo Imperial y la Ronda de Segovia, para más señas. Es una calle dedicada al que fue alcalde de la capital, D. Gil Imón, por los tiempos de doña Mariquita de mi corazón, cuando el duque de Osuna organizaba sus célebres bailes, a los que acudía la crema social, para poner en el escaparate familiar a lindas damitas de la buena sociedad, como oferta casadera, las cuales acudían ataviadas con su miriñaque de fino muaré. A las damitas de entonces se les aplicaba el apelativo de "pollas", que en el Diccionario de la Real Academia Española (DRAE)llevan, como sexta acepción, figurada y familiarmente, el significado de jovencitas, algo que hoy se ignora, por amor del lenguaje, que en la actualidad se ha vuelto recio y tosco: la polla de entonces es la "tía" de ahora y las mentes malévolas sustituyen el significado antiguo por otro de morbosas connotaciones.
El tal Don Gil era un personaje de relieve (la prueba está en que tiene dedicada una calle) y su nombre aparecía frecuentemente en los ecos de sociedad de las revistas del corazón de la época. El hombre, después de atender a los acuciantes problemas que su cargo de alcalde comportaba, se sentía obligado a responsabilizarse de sus deberes familiares, como buen padre.Tenía dos hijas en edad de merecer, feotillas ellas, no muy sobradas de gracejo, y hasta un tantico tontuelas. Y se hacía acompañar por ellas a todos aquellos sitios a los que, invitado como primera autoridad municipal, tenía que acudir. Él, en su fuero interno, acudía no como primera autoridad municipal, sino como primera autoridad familiar. Tras la imponencia de unos bigotes municipales, se ocultaba un corazón de padre.
-¿Ha llegado ya D. Gil?
-Sí, ya ha llegado D. Gil y, como siempre, viene acompañado de sus pollas.

D. Gil departía animadamente con los próceres de la actualidad, y, mientras tanto, sus pollitas iban a ocupar algún asiento que descubrieran desocupado,a esperar a que algún pollo [en masculino (solía aderezarse con pera:"pollo-pera)] se les acercase,
cosa siempre poco probable. Pocas veces había alguien que les dijera "hazte p'allá", como dicen en Carrizosa. La situación, una y otra vez repetida, dio lugar a la asociación mental de tontuelidad con D. Gil y sus pollas.
Al tonto, a secas, podía llamársele: bambarria, menguado, zampatortas, chirrichote, rudo, zamacuco, papanatas, tolondro, ciruelo, zote, mamacallos, mameluco, majadero, zopenco, mastuerzo, borrico, tonto, necio, obtuso, imbécil, mentecato, idiota, torpe, lelo (Sinónimos del Diccionario Ideológico de Casares). Pero ¿cómo describir esa circunstancia tan compleja de tontuelidad inconsciente?
Decía el padre Ramón que el que es tonto y lo sabe no es tonto del tó. Los imaginativos y bien humorados madrileños lo tuvieron fácil: para expresar la idea de tontuelo, tontaina, tontucio, tontuelidad integral e inconsciente (lo de con malicia o sin malicia es otra cuestión; con el tiempo, habrá de todo)
¡Ya está!: Gil (D.Gil)-y-pollas
(las dos jovencitas hijas suyas) = gil-i-pollas.
Y cundió la especie por "el todo Madrid",
que compuso esta palabra especial, castiza,
nacida en la Capital del Reino y, puesta
en circulación con el marchamo del Oso y el Madroño,
siendo después exportada al resto de España,
y ganándose a pulso el derecho
de entrar en la Real Academia Española.
¡Estos madrileños son la releche!

2010-02-02T08:31:00.003+01:00

SIRENA...

Cuando contemplo tu cuerpo extendido
como un río que nunca acaba de pasar,
como un claro espejo donde cantan las aves,
donde es un gozo sentir el día cómo amanece.

Cuando miro a tus ojos, profunda vida que me llama,
canción de un fondo que solo sospecho;
cuando veo tu forma, tu frente serena,
piedra luciente en que en mis besos destellan,
como esas rocas que reflejan el sol que nunca se hunde.

Cuando acerco mis labios a esa música incierta,
a ese rumor de lo siempre juvenil,
del ardor de la tierra que canta entre lo verde,
cuerpo que húmedo siempre resbalaría
como un amor feliz que escapa y vuelve…

Siento el mundo rodar bajo mis pies,
rodar ligero con siempre capacidad de estrella,
con esa alegre generosidad del lucero
que ni siquiera pide un mar en que doblarse.

Todo es sorpresa. Mi mundo destellando
siente que un mar de pronto está desnudo, trémulo,
que es mi pecho enfebrecido y ávido
que solo pide el brillo de tu luz.

La creación riela. Mi dicha sosegada
transcurre como un placer que nunca llega al colmo,
como esa rápida ascensión del amor
donde el viento se ciñe a las frentes más ciegas.

Mirar tu cuerpo sin más luz que la tuya,
que esa cercana música que concierta a las aves,
a las aguas, al bosque, a ese ligado latido
de este mundo absoluto que siento ahora en mis labios,
sirena, cuando te beso.

(Homenajeando a Vicente Aleixandre)

2010-01-20T11:57:00.024+01:00

YO...

(Imagen tomada prestada de:
www.elcuartoscuro.com)

Quiero que no te fundas en un sueño,
quiero contornear tu silueta, sirena,
quiero sentir que pesas, que respiras,
quiero seguir tus huellas en mi arena.

Quiero saberte, mirarte, descubrirte,
quiero aprenderte, tenerte, desbordarte,
quiero absorberte, olerte, arrebatarte,
quiero sentirte, saborearte, revivirte.

Quiero que quieras mirarte en mis pupilas,
quiero que quieras respirar mi aroma,
quiero que quieras conocerme entero,
quiero que quieras lo mismo que yo quiero.

Mas si tú no quisieras nada de eso
y no quisieras más de lo que quieres,
yo quiero que tan sólo me recuerdes
cuando cierro mis ojos a tus besos.

2009-12-11T12:07:00.002+01:00

TODO EN TI

Lo siento, sirena, pero no, no son flores,
rosas no son, ni crespos crisantemos,
son versos que imaginan que me amas,
versos sin más, tontos como las lágrimas.

Lo siento, amor, no son flores, tampoco
claros diamantes ni piedras de color
para entibiarse con tu dulce calor;
son versos que a tu paso voy sembrando.

Los voy robando a esa punzante pena,
pena por ti que siempre hacia la noche,
no importa dónde esté, festivo el rostro,

se hinca en mi ser y lo hace estremecerse…
Ah si pudieran, tan pronto como se hacen,
huir de mi cabeza hacia tu corazón…

De tus frutos, oh sirena, fresa, durazno, almendra,
quiero conocer el tierno y potente sabor:
son frutos que van crecido gracias a tu fervor,
que se aprietan, se muerden, se chupan, beben, besan.

El jugo de Ternura más el zumo de Amor,
mientras va canturreando el alma con el alma,
al exprimir tus frutos, uno brota, otro cae,
y tanto uno como otro en tu sedosa estancia.

¡Todo, todo en ti, la carne,
la profunda cabellera,
la Venus de tu garbeo
y el corazón que me entiende,
que parece responderme,
todo en ti, todo me quema,
me enloquece por unirme,
en estos días de adviento,
a ese caudal tuyo de emoción!

(Homenajenado a Paul Valéry)

2009-10-27T11:02:00.004+01:00

CONTENERTE

Quisiera ser convexo
para tu mano cóncava.
Y como un tronco hueco
para acogerte en mi regazo
y darte sombra y sueño.
Suave y horizontal e interminable
para la huella alterna y presurosa
de tu pie izquierdo
y de tu pie derecho.
Ser de todas las formas
como agua siempre a gusto en cualquier vaso
y siempre abrazándote por dentro.
Y también como vaso
para abrazar por fuera al mismo tiempo.
Como el agua hecha vaso
tu confín –dentro y fuera– siempre exacto.

Dentro de ti, sirena, donde calla y duerme
un palpitar de acuario submarino,
quisiera hundirme, decantarme, adormecerme.
Y a través de tu espalda, pura, inerme,
si en ella me reclino,
quisiera trasvasarme y extenderme.

Multiplicar mi nido en tus regazos
innumerables, que al cerrar los brazos
no encontrases mi carne, en ti disuelta.
Y que mi alma, en bulto y tacto vuelta,
te resbalase en torno, transparente
como tu frente, amor, como tu frente.

(Honenajeando a Gerardo Diego)

2009-10-20T17:48:00.002+02:00

PROFESORA

Mi sirena me quería enseñar idiomas y a flotar en el agua,
dos de sus muchas especialidades, por un módico precio:
varias veces al mes tenía que pintarle en su cuerpo un mapamundi.
«Chapoteo se dice plafasmós »
«¡La barbilla hacia arriba, no respires!»
Hundirme y mis errores de pronunciación eran,
al parecer, fruto de un mismo vicio: las consonantes
y las olas rompían en mi vida como en un arrecife.
Me tragué varias veces el Pacífico, el Atlántico incluso,
y un millón los poemas de Neruda y de Cortazar
sin por ello aprender a ser una gaviota reposando en el agua
o un acento en el verso.
Los días que tocaba pagar, yo le dibujaba países
y accidentes geográficos, cordilleras, montañas, ríos
y afluentes, los pozos, los desiertos, los océanos.
Ella era sensible a mis dedos manchados de pintura
pero no a mí: jamás me dejó acompañarla al viaje innumerable
que el mapa de su cuerpo prometía.
«Cartógrafo, no amante», sentenciaba
entre hondos gemidos, «pues tampoco sabrías mantenerte
a flote entre mis brazos, ni entender los idiomas que se hablan en mis piernas».
Una vez que su piel exhalaba un aroma a tomillo con yerbabuena
decidí que era tiempo de abonar los atrasos: le coloqué los Andes al norte de Escocia,
pinté con mis labios todos sus meridianos y... ¡la amé!

2009-10-15T12:39:00.002+02:00

CANTARTE AL AMANECER

Para cantarte mi querer
a lo ancho y a lo hondo
me basta el uno, dos, tres.

Así canto yo y mi mano
acaricia tus espumas
como se acaricia un piano.

Te quise un día de agosto,
te quise sin yo saberlo.
¿cómo iba a saber yo
lo que es querer no queriendo?

No te quería querer
y tú con tus ojos lentos
me ibas sonriendo y sacando
mi amor a la luz del cielo.

Y empezamos a echar flor
los dos a la vez y a un tiempo,
la tuya, color de nieve,
la mía, color de fuego.

La fundación del querer
ha fraguado monumento.
Cada día y cada noche
sigue creciendo, creciendo.

Como planta va creciendo,
sólo que se va estrechando
la rama al crecer y crecer,
se va haciendo aguda aguda
con vocación de campana,
campanilla que va subiendo.

Más cerca vamos estando,
más cerca el cielo se ve
y la tierra se hunde
más lejos a nuestros pies,

y las dos hélices, sirena,
se van a abrazar, qué bien,
en una rama apretada
de amor, de unidad, de fe.

Para cantarte mi querer
a lo ancho y a lo hondo
me basta el uno, dos, tres.

¿Sabes tú lo que es el querer?
Es la soledad perdida
a eso del amanecer.

2009-10-06T12:30:00.008+02:00

(Imagen "robada" de:
http://www.elcuartoscuro.com/)

ERES Y SOY

Eres la tierra en que me siembro,
eres la mesa en que me sacio,
eres crisol en que me fundo,
eres la copa en que me escancio.

Eres cueva que me cobija,
eres fuego que no se apaga,
eres la Mar en que navego,
eres la montaña que escalo.

Eres la mente que me reinventa,
eres rayo de Luna clara,
eres la estrella que me guía…
Soy hombre de ti, sirena, enamorado.

2009-09-30T12:26:00.003+02:00

LECHO DE SUEÑOS

Si me lo permites hoy quisiera, sirena,
aprender bajo las sábanas nuestras texturas,
admirarnos bajo el sol de nuestros fuegos.
Recoger el rocío de las madrugadas,
con los pies desnudos entremezclados
y saludar al amanecer con manos
en aroma de tomillo y vida convertidas.

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada,
el rubor de tu rostro sería la recompensa.
Son palabras tan íntimas como mi propia carne,
que padece el dolor de tu implacable ausencia.
Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría tu boca lentamente hasta volverla roja.
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más intenso y, como por azar,
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado.

No soy malvado si trato de enamorarte,
intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y así entrar en la bendición de tu cuerpo
como un río que temiera al mar,
pero siempre muere en él.

2009-09-29T13:18:00.003+02:00

TIEMPO DE ZARZAMORAS

Pastel de queso con zarzamora

Para 12 porciones

Ingredientes

Base
• 135 g de mantequilla a temperatura ambiente
• 90 g de azúcar
• 200 g de harina
• 1 yema

Relleno
• ½ k de queso crema
• 300 g de azúcar
• 5 huevos
• 5 cucharadas de leche
• 1 cucharadita de harina
• 2 yemas
• 1 frasco de mermelada de zarzamora
• 6 uvas partidas a la mitad
• 12 zarzamoras
• crema batida a punto de chantilly

Procedimiento

1. Acrema la mantequilla con el azúcar y agrega, cucharada a cucharada, la harina y la yema. Revuelve poco a poco hasta incorporar todos los ingredientes.
2. Forma una bola con la pasta y haz un agujero en medio. Tápala con papel encerado o métela en una bolsa de plástico y refrigérala.
3. Engrasa un molde desarmable de 25 cm, con aceite en aerosol, y presiona la masa uniformemente en el fondo y en las orillas del molde.
4. Hornea a 200°C, 10 minutos. Deja enfriar.
5. Para hacer el relleno, bate el queso crema. Añade el azúcar y los huevos, poco a poco, hasta incorporar.
6. Añade la leche, la harina y las yemas batiendo bien los ingredientes.
7. Vierte en el molde la mezcla de queso.
8. Hornea 45 minutos o hasta que esté cocido el relleno. Deja enfriar y desmolda.
9. Calienta la mermelada, y pásala por un colador. Extiéndela sobre el pastel.
10. Haz rosetas de crema de chantilly todo alrededor y acomoda las zarzamoras y las uvas.

2009-09-23T10:13:00.005+02:00

«Tempus fugit, sicut nubes, quasi naves, velut umbra»
El tiempo vuela, como las nubes, como las naves, como las sombras.

Me pesan en los ojos los relojes, todos los relojes. Corren por mis venas sus manecillas, como negras agujas infectadas que buscasen herir definitivamente mi corazón. Tropiezo una y otra vez con sus pervertidas marcas en relieve. La siniestra maquinaria del tiempo latiendo.,¡tactictactictactictactic!, recordando nuestra condición de nada, la escasa vida, la cuenta atrás. El tiempo celebra en sus reuniones los fragmentos, lo que quedó, lo que lleva pasado, todo lo que pesa en las ojeras y en los ojos, en olas de segundos, en las escasas mareas de los minutos de amor.
Estoy cansino, como cansado de acariciar el tiempo mientras pasa sin borrar nada. Simplemente desfila ante mí, indiferentes los dos… Como un monstruo insaciable, pasa devorando sueños y corazones, días de ayer y de mañana, días rotos o intactos, dulces o amargos, con todas sus noches. Pasa girando en su siempre cansina y espaciada coreografía circular... Pasa baboso y veloz, como un caracol gigantesco. Pasa desconociéndonos, librándose de nosotros, apartándonos, llevándose la vida y con ella todas las falsas esperanzas que albergamos creyendo verdaderas también todas nuestras frustraciones. Se aleja dejándonos el terrible peso de haberlas alentado y padecido, de estar obligados a alentarlas y padecerlas hasta fallecer, hasta la inaplazable cita con su aliada muerte... El tiempo se contrae, se diluye, en imágenes borrosas o inventadas, se apaga en nuestra pobre, ineficaz y estúpida memoria.
Vuela con él lo poco que nos dejó. Todo lo que no nos arrancó o no nos impidió, día tras día; todo lo que quisimos y no pudimos tener.
¡Maldito ladrón muerto de hambre!
Todos los años, como auténticos mentecatos ataviados como polichinelas, celebramos el infortunio de agotar la vida, de que el tiempo nos saquee impunemente, que saboree lánguidamente nuestro sudor y nueva sangre, que se ría de todos nuestros esfuerzos por evitarlo, que nos empuje al abismo. Un pasito más, ¡feliz día de tu santo!, otro más, ¡feliz cumpleaños! Y así uno y otro y otro, hasta la decrepitud y el absoluto descrédito, hasta la intolerable senectud.
Me abandona la vida lentamente, ¿o acaso soy yo el que me alejo de ella?

Háblame antes de que suceda,
háblame hoy, sirena,
que este viento tu voz traerá,
suave, dulce y tierna.

Dime que un día estaremos, sentiremos, sin límites, sin medida. Aunque no sea cierto, dímelo. Dime que la vida entonces será larga y la tristeza breve. Miénteme. Cuéntame medias verdades partidas en dos, fragmentos de pensares que hablen de encuentro. Alivia con tu voz la carga de conocer todas las formas del verbo adiós. Desde todos los puntos cardinales me llega tu presencia, tu existencia, destrozando todas las palabras que pensé, todos los propósitos que planeé para olvidarte, para salvarme. ¿Sabes?, no se puede medir esta oscuridad de no tenerte yo, de no tenerme tú. Tendré que dejar de preguntar, pues sólo una silenciosa quimera llega por respuesta. Tendré que dejarte, te dejaré definitivamente olvidada. Seguiré pensando en otras cosas para no caer en el dolor (o en el gozo) de pensarte. Aunque sigas en todo. Tal vez, de vez en cuando, te sueñe disimuladamente…un día sí y otro también.

2009-09-22T15:00:00.001+02:00

CUMPLEAÑOS

Como hoy es el día de mi cumpleaños...os invito a un cachito (si me ayudais a apagar las velitas, ¡claro!)

2009-09-14T11:38:00.002+02:00

UNA PASTELERÍA ME ERES

Me eres una delicia y lo sabes. Me eres una pastelería
cuando me “das” tus besos, cuando me eres regalona
con tus caricias que pienso, sirena.
Me eres un mazapán, una lengua de gato, cabello
de ángel…una guinda en la nata, la nata en el bizcocho
y el bizcocho en la boca, en los dedos, donde más.
Nunca me empalago pensándote…
besándote, acariciándote…
Desde que te “conozco”...
los pasteles, desde el escaparate,
llevan siglos y siglos esperándome.

2009-09-07T10:52:00.003+02:00

SER TU MÚSICO QUISIERA...

para con miembro y miembro componerte,
proyectarte en el tiempo y habitarte,
entrañándome en ti por mí inventada,
en el calor feliz de tu regazo,
prenatal, posmortal y virgen siempre.
Sería yo tu padre
y tu hijo a un tiempo mismo
en tu sonoro seno yo sería.

Porque tú, aunque visible,
no estás del todo hecha
hasta que nazcas florecida en música,
arraigada en acordes giratorios
de colorida y cálida armonía,
pulsada en anhelantes ritmos,
cifrada en temas, presa para siempre
en el azul, rompedora de horizontes,
sirena, irreversible melodía.

Y entonces esa música latente
descubierta por mí, la que en ti duerme,
nacería de mis dedos y mis labios
a enriquecer el mundo
con el más milagroso presente
del hombre para el hombre,
con la divina del amor nacida
carnación de mujer, sueño hecho tú,
música nueva, fe, supremo don.

(Homenaje a Gerardo Diego)

2009-08-28T12:56:00.007+02:00

TODO, DE TI, ME LO LLENAS

Casi nada conozco de ti,
sirena,
y me eres ahora la vida;
ahora que todo de ti,
pensándote, me lo llenas.
No sé salir de ti y me gusta.

Agosto. Las cinco y media.
Es como si alguien me debiera algo;
hace mucho calor y todo está sereno.
Si no te beso, moriré de sed.

Sirena.

…Si no me haces el amor, moriré de tristeza.

2009-08-13T10:30:00.006+02:00

CUENTO

Quiero escribir un cuento
y, así, acabo de empezarlo:

“Había una vez un hombre y una mujer
en un mar lleno de caricias y besos…

Pienso en mi sirena, me quedo ensimismado
y huyen de mí las letras
de esta ratonera en que me he encerrado
con ese había una vez un hombre y una mujer
en una galaxia repleta de besos…

Las bibliotecas y librerías están cerradas,
no he querido ir a por palabras al mercado,
a que me digan: ¡hola marinero, míralo
qué ensirenado va!
cuánto tiempo sin verte ¿dónde estabas?
¿Y tu sirena, qué dice esa mujer,
ya te deja venir solo al mercado?
Si fuera yo no te quitaba el ojo,
pero ojito lo que haces que la llamo.

La vida sorprendentemente es dulce
cuando todo pasa tal si el tiempo no pasara,
como pasa en los cuentos, en la cama,
en el guiño de mi sirena al decirme que estoy feo
o en las noches que no cierra la luna su ventana.

…El hombre había alquilado una nave para besarla
y mejor sorber así el secreto de su lengua.
A bordo de la nave, beso con beso, quiso llevarla
a donde los domingos de agosto olían a refresco…

Pienso en mi sirena, me quedo ensimismado
y, otra vez, huyen de mí las letras.
Agosto. Las once y media. Quiero escribir un cuento.
Vengo a pedirte latidos, palabras,
y me ayudes tú, así, a continuarlo.

Veamos...

“Había una vez un hombre y una mujer
en un mar lleno de caricias y besos.
El hombre había alquilado una nave para besarla
y mejor sorber así el secreto de su lengua.
A bordo de la nave, beso con beso, quiso llevarla
a donde los domingos de agosto olían a refresco…

2009-08-11T08:53:00.007+02:00

LA TORRE DE LOS LUJANES

En esta torre, ubicada en la Plaza de la Villa (justo enfrente del antiguo Ayuntamiento de Madrid), es donde la tradición fija el lugar en que Carlos I tuvo prisionero a Francisco I de Francia, vencido en la batalla de Pavía (1525); en realidad, parece que fue sólo el lugar en el que estuvo brevemente y donde el Concejo de Madrid le honró con una fiesta, bajo la custodia de Hernando de Alarcón, entonces dueño de la casa.

Ayer, 10 de agosto, fue el día de San Lorenzo y se supone que es el día más caluroso del verano por aquello de que, a éste santo, lo “asaron” en una parrilla. No sé si es porque sí o porque el verano me tiene la mente algo “chamuscada”, que vengo aquí a traer este relajante y veraniego relato:

Jodía Pavía
(1525)

Desde su cárcel madrileña, Francisco I de Francia rememora, en una carta que le escribe a su querida, la batalla en que fue derrotado y preso en Italia por las tropas del rey Carlos I de España.

QUERIDA MIMÍ:

Aquí me tienes, voilá, de turista forzoso en Madrid. Alojado en una torre que llaman de Los Lujanes, con ese cabroncete de Carlos, emperador de los alemanes y de los españoles y de la madre que los parió a todos, visitándome cada tarde para chotearse entre tapices gobelinos y mucho vuesa merced, primo, hermano, monarca francés y toda la parafernalia. «Estáis en vuestra casa, rey cristianísimo», dice, como si esto fuese otra cosa que una cárcel; y me muerdo de rabia los encajes almidonados viendo la sonrisa guasona que le apunta bajo la barbita. Menudo cabrón, mi primo el Ausburgo. Vaya suerte la suya, oyes; y eso que lo suyo fue de pura chamba, hay que fastidiarse. Que si Fernando de Aragón e Isabel de Castilla no llegan a hacer aquella boda –menudo braguetazo-, y Felipe el hermoso, su yerno osterreiche, no se va a criar malvas y deja a la Juana Majareta esa viuda, y al chaval este, al flamenco Carlitos que Dios y el turco confunda, no le toca la corona imperial en una rifa, a lo mejor yo no me veía ahora aquí pintando la mona de huésped forzoso, y el emperador europeo sería el menda, como el yayo Carlomagno, que en gloria esté con Roldán y los doce pares; y no estaría escribiéndote desde la Torre de los Lujanes, plaza de la Villa, Madrid, Spain, sino retozando contigo en Blois, a orillas del Loira. Yo comiendo fuagrás, mon petit chú. Y tú lo que ya sabes.

RECORDARÁS QUE MI ÚLTIMA CARTA TE LA ESCRIBÍ EN PAVÍA con fecha de 23 de febrero de 1525, la noche antes de la batalla. Leída ahora supongo que te parecerá un poquillo confiada, a ver si me entiendes, sobre todo aquello de «a esos españoles muertos de hambre nos los vamos a comer sin pelar», lo que «entre ellos y nosotros no hay color», o lo de «vamos a darles de hostias hasta en el carnet de identidad». Pero las cosas, Mimí, hay que considerarlas en su contexto. Ponte en mi lugar: rey de un país glorioso que te cagas, caballero de pro, rodeado de la flor y la nata de caballeros choisís entre la nobleza más granada de la France, y encima con una pasta gansa para pagar la soldada a un ejército de treinta mil fulanos suizos, alemanes y franceses, con más cañones que el enemigo y con una caballería a la que daba gloria verla, con sus penachos, y sus gualdrapas, y sus armaduras relucientes de Sidol, y sus camisitas, y sus canesús. La créme, para que me entiendas. Unos soldados que estaban, te lo juro, para comérselos. Y enfrente, como enemigos, con muchísimos menos jinetes y cañones, cuatro mil españoles morenos y bajitos oliendo a ajo y a vino tinto, imagínate a los muy tiñalpas, con diez mil alemanes –borrachos y amotinados, como de costumbre- y tres mil italianos apellidados Luchino, y Moschino, y Armani y todo eso, calcula las perlas de la milicia, todos de extrema sensibilidad y mucho diseño, con uniformes divinos, eso sí, pero de escasa eficacia a la hora de tararí, tararí, sobre el hombro, marchen, etcétera. Que entre todos, en fin, componían las tropas imperiales, y además iban ya medio en retirada y muy hechos polvo, hasta el punto de que yo estaba plantado allí con mi campamento y mis banderas con la flor de lis, asediando Pavía tan ricamente, y con ansias de terminar la campaña para volver a Francia y darte, mon amour, las tuyas y las de un bombero.

TOTAL, QUE ALLÍ ESTÁBAMOS, YO ASEDIANDO comme il faut y los enemigos, o sea, Antonio de Leyva –veterano de treinta y dos batallas y cuarenta y siete asedios, el jodío- dentro de la ciudad y su colega el marqués de Pescara en la otra punta, donde a Cristo el pusieron el gorro. Y a todo esto se le ocurre a los imperiales aprovechar la noche y la lluvia y la niebla para jugarme la del chino. Como te lo cuento, cheríe. Nada de presentarse después del desayuno con trompetas y banderas y todas esas cosas propias de gentilhombres y gente bien educada; sino que los muy perros se ponen camisas encima de los petos para reconocerse en la oscuridad, hacen tres brechas en la muralla del parque frente a Pavía, y se cuelan por allí después de oír misa y confesarse, y de que Pescara, que es soldado viejo y conoce el paño, les diga eso que con los españoles en cuestión de guerras y de conquistas es mano de santo y no falla nunca: «Hijos míos, estáis muertos de hambre, y yo también. El pan está en el campo francés, y así que maricón el último». Y encima el muy borde va y me los caliente más contándoles –lo que además era una cochina mentira-, que yo había ordenado degüello general y no dar cuartel a ningún español, y que o ganaban o iban listos de papeles. Así que figúrate. Con la mala leche que ya de natural tienen esos prójimos, allá fueron todos, o más bien vinieron, o sea, imagina con qué talante, blasfemando en arameo, que si Santiago y Cierra España y que si Dios y la Virgen y San Apapucio, y el Copón de bullas y la Puta de oros a caballo. Y resulta que en plena noche están mis centinelas allí, de guardia tan campantes, saboreando el vino de Burdeos y los caracoles a la borgoña que esa noche teníamos de rancho, au clair de la lune como quien dice, mon ami Pierrot, y de pronto se lía la pajarraca, pumba, zaca, cling, clang, y se monta un cipote de tres pares de cojones. La de Pavía.

EN FIN, QUE YO SALGO DE LA TIENDA DE CAMPAÑA EN CAMISA, con la armadura flordelisada a medio poner. Y pregunto qué coño pasa, mondieu, y un imbécil de mi estado mayor, el marqués de Les Couilles Violets, va y dice: «Es que los españoles huyen, majestad». Y añade que lo sabe de buena tinta, el muy subnormal. Entonces yo contesto que parfait, que me traigan el caballo y la espada y la lanza que vamos a perseguirlos hasta hacerlos picadillo. Una carga de caballería voy a darles, digo, que se van a ir de vareta por la pata abajo. Pour la France, con un par. Así que entre la niebla y el amanecer organizamos la galopera, y los dos bandos nos acometemos con unas ganas que para qué te cuento, mon amour. Lo primero de todo le hacemos filetes a los malos un escuadrón de caballería, y nos quedamos con sus cañones por todo el morro, vive la France y todo eso, mientras ellos intentan su movimiento de flanqueo. Lástima que no me vieras, chochito mío, tan gallardo como acostumbro, cargando a la cabeza de mis gendarmes y caballeros como en los torneos, la caballería andante rediviva, sus y a ellos, deliciosamente feudal, como te digo, el espectáculo, que no me daba besos a mí mismo porque con el casco y la armadura no podía. Y fíjate cómo le pondríamos de chunga la cosa a los imperiales, que luego me contaron que un capitán italiano, viendo el panorama, le dijo al de Pescara: «Pardiez, paréceme cordura recogernos un poco en aquel bosquecillo». Pero el otro, un abuelo correoso que no veas, con más batallas a cuestas que le gran pére Cebolleté, le dijo anda y que se recoja tu puta madre, chaval, que yo estoy viejo para ir corriendo de un lado para otro. Así que se volvió a la infantería española, los arcabuceros de las compañías vizcaínas y guipuzcoanas y castellanas y los otros que por allí andaban hasta sumar mil y pico, y les dijo: «Señores, mecagüentodo. No hay que esperar sino en vuestros arcabuces y en Dios, por ese orden». Y entonces todos se pusieron a gritar: «Olé tus huevos, aquí están los españoles, aquí está Pescara, Es-pa-ña, Es-pa-ña», como si aquello fuera una final de liga, que en realidad lo era. Y a todo esto, mientras tanto, allá les vamos nosotros, o sea, yo, moi, le ori, con toda mi flamante caballería pesada de la nobleza francesa y con los lansquenetes alemanes que nos siguen pasito misí, pasito misá. Y cuando veo a los jinetes enemigos hechos una piltrafa, considero que la batalla está ganada, pues como buen caballero y gentilhombre desprecio a la chusma de a pie, y creo –hasta ese momento te juro por mis muertos más frescos que lo creía- que es la flor y nata a caballo, la elite montada, la que decide ese tipo de cosas. Así que toco carga, tía. Una carga preciosa, las cosas como son, espadas y banderas en alto y todo eso. Pero aquellos fulanos chaparros y morenos y barbudos de enfrente, asómbrate, con los cojones duros y pegados al culo como los de los tigres, aguantan, cherie, o sea, maldita la madre que los parió: se mantienen en sus posiciones junto al bosquecillo de marras aunque les viene encima cientos de toneladas de caballos y de armaduras y de mis piqueros tudescos; y cuando decido retroceder un poco y me reagrupo para ordenar las filas y tomar aire, veo que me han dejado en el campo, a bote pronto y allí mismo, por la cara, cinco mil palmados. Los hijoputas.

Y ENCIMA RESULTA QUE EN EL RESTO DEL FRENTE LAS COSAS NO VAN MEJOR. Para ser exactos, van de pena. Mis mercenarios alemanes de la Banda Negra, o sea, lo mejor de cada casa –tendrías que verles el careto a esos animales, si hubiera quedado alguno vivo- se enfrentan a los también alemanes que se lo curran para el Emperador. Imagínate el cuadro, habida cuenta que unos y oros se odian a muerte, todo ese cipote de tudescos dándose hostias unos a otros, hasta arriba de cerveza y marcando, supongo, el paso de la oca: up, aro, up, aro. Aberrante, o sea. Kafkiano. Al final ganan los imperiales, que también es mala suerte la mía, y al mismo tiempo me entero de que, en el otro lado, el grueso de infantería española, al grito de «Santiago, España, cierra, cierra», está pasándose por la piedra, ris-ras, a mis pobres mercenarios suizos, que con esa cara de intelectuales que suelen tener los suizos ponen pies en polvorosa, por primera vez en su larga y honorable historia de tropas a sueldo del mejor postor; y de suizos sólidos y fiables pasan a convertirse en suizos de café con leche. A esas alturas de la feria, comprendo que no es mi día. Ni mi año. Tengo quince mil muertos, que se dice pronto, y el río Tesino baja lleno de fiambres de orilla a orilla. En realidad me encuentro, te lo confieso, bastante confuso. No logro explicarme cómo un ejército tan caballeresco y flamante como el mío, en orden y bien alimentado, un ejército francés de la Francia, acaba de ser hecho trizas ante mis ojos en poco rato por una chusma meridional y sudorosa que carece de modales, ni cómo esos arcabuceros impasibles y con tan mala follá han sido capaces, contra toda lógica, de destrozar en una sola mañana y en campo abierto a lo mejor caballería de Europa, la francesa, y a la mejor infantería de Europa, la suiza. Histórico, nena. Como para aplaudir, si n fuera yo quien pagara la juerga. Y ahora todo es bang, y ziaang, y chas, y me veo con toda mi estupenda caballería emperifollada en el centro de aquella merienda de negros. Y de ti para mí, lo confieso: bastante acojonado.

PORQUE IMAGÍNATE EL CUADRO, PRENDA MÍA. En este paisaje, sólo quedo yo en el centro con mis mejores jinetes, bien agrupados y a caballo, la créme de la créme esa de la que te hablaba antes, mis marqueses y mis condes y mis duques y sus hijos y sus cuñados, todos con sus armaduras floridas y sus penachos y sus caballos purasangres que valen un pastón largo, en busca de un hueco no para cargarle al enemigo, que eso ya es lo de menos, sino para largarnos de allí como quien se quita avispas del culo, entre las filas de arcabuceros españoles que nos rodean arrojándonos encima una nube de plomazos que repica contra los arneses como si granizara. Al final empiezan a pegarnos tiros a los caballos, con una grosería y una falta de modales inaudita, y cada vez que uno de mis leales vasallos da con la armadura en tierra, con mucho cling-clang y mucho ruido, los españoles dejan sus arcabuces, y a la carrerilla se meten entre nosotros, espada o daga en mano, para rematarlo en el suelo. Yo grito mucho vive la France, a mí, uníos a mí, sus y a ellos, etcétera, que es lo que se espera, supongo, que un rey francés diga en esos casos; pero de allí no hay quien salga, y los españoles ya se meten ahora entre las patas de los caballos, desjarretándolos o destripándolos con sus dagas, para hacernos caer al suelo –imagínate el hostiazo, cubiertos también de coraza, cataclás, quinientos kilos de carne y acero viniéndose abajo con jinete incluido- y se arrojan como lobos sobre mis pobres gentilhombres, a los que degüellan sin misericordia metiéndoles los puñales entre las junturas de petos y yelmos mientras éstos intentan levantarse del barro con las pesadas armaduras que los cubren; y da lástima verlos protestar a los probrecillos, pero quesquesé, esto no es jugar limpio, pardieu, qué falta de etiqueta, etc, etc, mientras los otros les meten los aceros por el garganchón, chaf, ras, glup. Así los míos pasan de ser florida caballería a montones de solomillo sangrante bajo los armaduras: al pobre Couilles Violets le levantan la visera del yelmo y le destrozan la cara con la moharra de una pica. Al duque de La Refanfiflére le sacan el caso, y mientras unos le quitan la cadena de oro y las sortijas, otros le echan atrás la cabeza y lo desangran como a un cerdo. A La Soufflebottoniére y a no sé cuántos les levantan los faldetes del peto y les disparan el arcabuz en las entrañas, reventándolos dentro de su armadura, pumba, chof, que da grima, te lo juro, sólo recordarlo. Así me los van haciendo palmar uno por uno, a mes enfants de la patrie, bang, ris, bang, ras, y me quedo más solo que la una. Alone, que diría el gordinflas de mi primo Enrique VIII, el hijoputa, ahí tan campante en Londres descabezando esposas y ñaca-ñaca, mientras disfruta con el espectáculo de ver los toros desde la barriére.

Y EN ESAS SALE MI NÚMERO, O SEA, QUE ME LLEGA EL TURNO. Quiero decir que a mi caballo, el fiel Gastón Royal Fashion, le pegan varios tiros en la cabeza, bang, bang, y me voy abajo con todo mi golpe de armadura, zaca, pegándome una costalada de veinte pares de cojones. Pero mucho ojito, cherie, soy un rey francés y para cojones los míos; así que intento levantarme a pesar de la armadura, y cuando casi lo he conseguido meneo la espada dispuesto a morir empachado de gloria como el resto de mis pobres muchachos. Pur la France. Pero cuando echo un vistazo alrededor y veo la que se me viene encima, el tropel de fulanos barbudos con los ojos inyectados en sangre que se arroja directamente a mi real pescuezo, me lo pienso mejor y digo bueno, vale, voyons, soy el rey, a ver aquí a quién hay que rendirse. A ver si nos organizamos un poco. Pero la cosas no está clara, porque en mitad de la pajarraca me caen encima varios de esos cromañones, y uno, con las manos ensangrentadas, la cara tiznada de pólvora y una cara de loco que te cagas, llega y me dice: «Errenditú, bestela barrabillak mostuko dizkiat». Y yo me digo que tiene delito la cosa, seis años estudiando español con un profesor nativo particular, figúrate, y el tal profesor en plan pelota, perfecto, majestad, un acento que ya lo quisiera Carlos V, etcétera, y ahora resulta que estoy aquí en una batalla y con el ruido y la vorágine no me entero de nada. No comprendo un carajo de lo que suelta este fulano. Barra de billar, me parece que dice, pero no sé qué coño tiene que ver una barra de billar con todo este invento. Así que me levanto la visera del casco, acerco la oreja y le digo, con mucha educación y mucho tacto: «¿pardon?... ¿Qu’esque vudit?». Y el otro, con una cara de mala leche que ni te cuento, me pone la espada en el real gaznate y me pregunta «¿Errenditú?». Y yo le contesto que yo bien, gracias, bien de momento. ¿Y tú?, añado. Pero empiezo a mosquearme, porque de pronto se me ocurre que a lo mejor no me estoy rindiendo a un español, sino a un alemán, o a un suizo, o a un croata, o vete tú a saber. A lo mejor la he cagado, me digo, y éste sólo pasaba por aquí y no manda un huevo, o es de otra guerra. Así que decido no rendirme, y me bajo otra vez la visera del casco, y le tiro al fulano raro ese una estocada, pero le fallo. Y no veas cómo se pone, el tío. Ya ni dice errenditú, ni errendiyó, ni barra de billar ni nada de nada, sino que empieza a darme sartenazos con la espada, que se los voy parando de milagro, y al final, sin resuello, me subo otra vez la visera y le digo vale, tío, me has convencido, me rindo. ¿Capichi? Je suis le roi, y me renduá pero ya mismo. Rendemoi. Así que deja de darme espadazos en los huevos. Y en estas llega otro español, o lo que sean estos fulanos, y le dice al energúmeno: «Juantxu, detente pues. Rey francés es, trincado lo hemos. Aúpa Hernani». Y entonces empieza a llegar gente y a abrazarse y a decir aúpa, aúpa, y resulta, al fin me entero, que los que me han trincado son de una compañía de arcabuceros guipuzcoanos, y que el energúmeno se llama Juan de Urbieta y es de un sitio que por lo visto le dicen Hernani, y que eso que mascullaba del errenditú y la barra de billar significaba literalmente, en su lengua de allí: «O te rindes o te corto los cojones»... Que ese es el problema, ahora me doy cuenta, que tienes con los españoles en esto de las guerras: que vas a rendirte con toda tu buena fe, y si no controlas la cosa lingüística, depende con quién caigas pueden darte matarile por el morro, mientras tú miras alrededor desesperado en busca de un intérprete. Como si ya no tuvieran bastante peligro por sí mismos, estos hijoputas.

EN FIN CHICA. QUE AQUÍ ME TIENES, COMIÉNDOME MÁS TALEGO QUE EL CONDE DE MONTECRISTO, mientras espero que a mi primo el emperador se le ponga en los huevos soltarme. La torre ésta de Los Lujanes no es mal sitio: un poco oscura y húmeda, pero me consuelo pensando que peor están ahora mis nobles caballeros, La Soufflebottonière y los otros, la créme de la créme y todo eso, putrefactos y a dos palmos bajo tierra. Sic transit gloria mundi, que decía no me acuerdo quién. Demóstenes, me parece. O uno de ésos. A mí, volviendo a lo importante, me toca, créeme, la prueba más cruel, lo más duro y terrible, seguir vivo. Pero no me quejo, porque mi vida no es mía –por eso no dejé que me mataran en Pavía, y muy a mi pesar, haciéndome gran violencia ética, pedí cuartelillo- sino de Francia. Y quien vive hoy puede luchar mañana. O pasado mañana. O vete tú a saber cuándo. Respecto a mi libertad, Carlos dice que de rescate ni hablar, que eso es muy antiguo y que desde el Amadís no se usa, y que a ver si me creo que soy Ricardo Corazón de León. Que menos lobos, Paquito, dice –no te puedes imaginar lo que me revienta que me llame Paquito-. Aprovechándose de los trenes baratos, ahora se ha puesto flamenco y quiere que le devuelva la Borgoña, y que abandone mis pretensiones sobre Flandes, y sobre Nápoles y Milán, y un montón de cosas más. Mucho me temo que con esto de Italia y Flandes y con esa gente que los españoles están mandando para América –tiemblo sólo de imaginar al errenditú y sus colegas en América- estos cabrones van a crecerse mucho, y a ese chico, Carlos, y a su familia les espera por delante una buena racha, y que al menos por un siglo o dos nos van a dar bastante por saco a nosotros, a Europa, e incluso a Su Santidad, que les tiene tanto miedo en Italia que no le cabe un cañamón por el ojete. En fin, qué remedio. Ya vendrán tiempos mejores; hasta entonces, ajo y agua. El caso es que dice Carlos que si le doy mi palabra de honor de caballero de que respetaré esos compromisos, me da boleta pero ya mismo. Y la verdad es que me lo estoy pensando. Me refiero a lo de dar la palabra de honor, que es gratis, porque lo otro no pienso darlo ni harto de rioja, que es un líquido al que aquí -no te rías, cariño- llaman vino. A fin de cuentas, eso se arregla luego con retractarme de lo prometido cuando esté otra vez libre y en Francia. Que de caballerosidad y honra ya tengo lo mío, maldita sea mi estampa. Tengo murga de ésa por un tubo: tararí, tararí, y al final de tanto tararí, uno, por muy caballero y muy elegante y mucho real paquete que marque, termina con el errenditú de los cojones, el Juan de Urbieta ése y toda su cuadrilla de vascongados, de españoles o de lo que sean, encima de la chepa y dándote las del pulpo. Mucho me temo, chata, que los tiempos están cambiando. Y que esta vez, en Pavía, Francia et moi hemos hecho bastante el gilipollas.

Te adoro, etcétera.

FranÇois

(Relato éste que, hace un tiempo, salió de la pluma de Arturo Pérez-Reverte)

2009-08-07T07:41:00.006+02:00

PARAISO: TÚ

Esta noche es dulce todavía pensar en jardines floridos, porque la tierra, mojada, se estremece bajo las gotas largas y voluptuosas de una lluvia inesperada. Es grato, sí, encaminarse a la rebusca del Paraíso, de ti, por caminos no hechos, de veriles en flor.

Mi paraíso perdido, mi paraíso cerrado…

Paraíso cerrado del que eres -¿palmera tú, dulce dátil?- latiente rama de gotas escarchada. Florida de violetas en los párpados umbríos de tu sueño. De rosas tibias y desnuditas sobre la aplacada sangre redonda de los labios. Camelio sin luz, pero camelias con perfume, para la piel de tus pechos, abotonados por tiernísimos cálices de hortensia. Cuando te curvas hacia mí, contra el junco de río de la cintura estalla el dulce color de tus miradas, míticas y remotas, como flores del eco.
Ese jardín cerrado de tu cuerpo, donde la margarita ríe, donde las rosas cantan y suspira el narciso; ese mapa de luna de tu desnudo, con los blancos volcanes de los senos, cónicos y puntiagudos, en cuyas cimas tiembla la luz rosada del hortensio; nevado mundo, sin otro fuego que ese fuego tuyo, y tu aroma de tomillo y violetas perfumadas…

¡Qué sutil fragancia tuya, la fragancia sellada de nuestro paraíso!

No le niegues en él cuidado a mi descanso. El Paraíso nos desea rendidos a nuestra verdad última, fieles a la horizontal en el abrazo de tu luz, sirena, hermosa y blanca de luna llena.

(Imagen tomada prestada de la web "elcuartoscuro",
cuyos trabajos fotográficos son sensacionales)

2009-08-04T10:00:00.012+02:00

BÁLSAMO SANADOR

Tras colarme en un vuelo en la abierta
ventana (léase blog) de una querida
amiga y "pasear" libremente
por los caminos de sus letras,
viendo que casi el aroma
- más que el sabor - de una fuerte
y caliente pócima la ha sanado
de una dolencia cervical,
me ha venido al magín otra
balsámica pócima de la que,
supongo, todos hemos
leído u oído nombrar y que
aquí os vengo a recordar:

El bálsamo de Fierabrás es una pócima maravillosa que
forma parte de las leyendas del ciclo carolingio. Aparece
como tema en el cantar de gesta francés Fierabrás
(el de feroces brazos) que se fecha hacia 1170.
Según la leyenda épica, cuando el rey sarraceno Balán
y su hijo el gigante Fierabrás conquistaron Roma,
robaron en dos barriles los restos del bálsamo
con que fue embalsamado el cuerpo de Jesucristo,
que tenía el poder de curar las heridas a quien lo bebía.
Vencido el gigante por Oliveros, y habiéndose
hecho cristiano, lo devolvió a Roma el emperador
Carlomagno. Se trata de una piadosa leyenda medieval
que los contemporáneos de Cervantes conocerían
por la traducción de una versión en prosa francesa
del siglo XV, "Hystoria del emperador Carlomagno
y de los doze pares de Francia, e de la cruda
batalla que huvo Oliveros con Fierabrás", (Sevilla, 1525,
y reimpresa varias veces), capítulos 17 y 19. En esta
versión dice Fierabrás que ganó los dos barriles
del bálsamo por fuerza de armas en Jerusalén. Oliveros,
mortalmente herido, bebe de él y sana por completo.
Esa capacidad del bálsamo para sanar es, pues,
la esencia de la leyenda que don Quijote transmite
a su escudero la primera vez que le informa
sobre el bálsamo en el capítulo décimo:

“-Todo eso fuera bien escusado –respondió don Quijote-
si a mí se me acordara de hacer una redoma del bálsamo
de Fierabrás, que con sola una gota se ahorraran tiempo
y medicinas.
- ¿Qué redoma y qué bálsamo es ése? -dijo Sancho Panza.
Es un bálsamo - respondió don Quijote- de quien tengo
la receta en la memoria, con el cual no hay que tener
temor a la muerte, ni hay pensar morir de ferida alguna.
Y ansí, cuando yo le haga y te le dé, no tienes más
que hacer sino que, cuando vieres que en alguna batalla
me han partido por medio del cuerpo (como muchas veces
suele acontecer), bonitamente la parte del cuerpo
que hubiere caído en el suelo, y con mucha sotileza,
antes que la sangre se yele, la pondrás sobre la otra
mitad que quedare en la silla, advirtiendo de encajallo
igualmente y al justo. Luego me darás a beber solos
dos tragos del bálsamo que he dicho, y verásme
quedar más sano que una manzana.

La ignorancia de Sancho, su simpleza, le hacen creer
a pie juntillas las palabras de su señor, pero en vez
de pensar, como él, en la utilidad salutífera del ungüento,
su sentido práctico de la vida le lleva a imaginar
las magníficas perspectivas de negocio que ofrece
un producto de tales características...

-Si eso hay - dijo Panza -, yo renuncio desde aquí
el gobierno de la prometida ínsula, y no quiero otra cosa,
en pago de mis muchos y buenos servicios, sino
que vuestra merced me dé la receta de ese estremado licor;
que para mí tengo que valdrá la onza adondequiera más
de a dos reales, y no he menester yo más para pasar
esta vida honrada y descansadamente. Pero es de saber
agora si tiene mucha costa el hacelle.
-Con menos de tres reales se pueden hacer tres azumbres -
respondió don Quijote.
-¡Pecador de mí! - replicó Sancho -.
¿Pues a qué aguarda vuestra merced a hacelle
y a enseñármele?

Respecto a la leyenda tradicional del bálsamo, don Quijote
ofrece dos datos novedosos. De un lado, la escasez necesaria,
“una gota” o “dos gotas”, para que produzca efectos.
De otro, el conocimiento de la receta, es decir,
la posibilidad de fabricarlo, algo discordante
con la naturaleza misma del bálsamo legendario,
cuya fuerza radicaba en haber servido “para ungir
a Jesús antes de enterrarlo” También llama la atención
la precisión verbal de Sancho al referirse al bálsamo
como “estremado licor”, o sea, la panacea,el sumo invento.
Tras esta primera aparición en el capítulo décimo,
no se vuelve a tener noticias del bálsamo hasta
el capítulo 15, donde Sancho, después de la paliza
que le propinan los yangüeses a él, a su amo
y a Rocinante, lo recuerda como recurso ideal para aliviar
el dolor que padecen en ese momento…

-Querría si fuese posible, respondió Sancho Panza,
que vuestra merced me diese dos tragos de aquella
bebida del feo Blas, si es que la tiene vuestra merced
ahí a mano, quizá será de provecho para los
quebrantamientos de huesos, como lo es para las feridas.
-Pues a tenerla yo aquí, desgraciado yo,
¿qué nos faltaba?, respondió don Quijote.
Mas yo te juro Sancho Panza, a fe de caballero andante,
que antes que pasen dos días (si la fortuna
no ordena otra cosa) la tengo de tener en mi poder,
o mal me han de andar las manos.
…

Sancho comete el error, producto de su ignorancia
y mala memoria, de confundir el nombre de “Fierabrás”
con el de “feo Blas”, y su amo jura fabricar el bálsamo
antes de dos días, cosa que cumple pues, esa misma
noche del apaleamiento, llegan a la venta y,
tras sufrir otra nueva paliza,
don Quijote acelera la elaboración…

-No tengas pena amigo, dijo don Quijote, que yo haré
agora el bálsamo precioso con que sanaremos
en un abrir y cerrar de ojos.

Apenas pronunciadas estas palabras, el caballero recibe
un nuevo golpe y, acto seguido, envía a Sancho a buscar
los ingredientes

Levántate Sancho si puedes, y llama al alcaide
desta fortaleza, y procura que se me dé un poco
de aceite, vino, sal, y romero, para hacer el salutífero
bálsamo, que en verdad que creo que lo he bien menester
ahora, porque se me va mucha sangre de la herida
que esta fantasma me ha dado.

En cuanto Sancho vuelve con los elementos,
su amo se pone manos a la obra

En resolución él tomó sus simples, de los cuales
hizo un compuesto, mezclándolos todos y cociéndolos
un buen espacio, hasta que le pareció que estaban
en su punto. Pidió luego alguna redoma para echallo,
y como no la hubo en la venta, se resolvió de ponello
en una alcuza, o aceitera de hoja de lata, de quien
el ventero le hizo grata donación. Y luego dijo sobre
la alcuza más de ochenta Pater nostres, y otras tantas
Ave Marías, salves, y credos, y a cada palabra
acompañaba una cruz, a modo de bendición;
a todo lo cual se hallaron presentes, Sancho,
el ventero, y cuadrillero, que ya el arriero
sosegadamente andaba entendiendo en el beneficio
de sus machos.

La elaboración del bálsamo consta de un doble proceso,
en primer lugar la parte estrictamente culinaria,
consistente en cocer los diversos componentes,
o “simples”, hasta obtener una sustancia, o “compuesto”,
sobre la cual, una vez embasada, se realiza un segunda
proceso, consistente en rezar una serie de oraciones
acompañadas, “a modo de bendición”, del signo de la cruz.
Llama especialmente la atención, la duración
de la segunda parte del proceso pues, según el narrador,
don Quijote dice sobre la alcuza ochenta Pater nostres,
ochenta Ave Marías, ochenta salves y ochenta credos,
y lo más sorprendente es que “a cada palabra
acompañaba una cruz”, no dice a cada oración,
sino a cada palabra, lo cual suma más de veinte mil
cruces sobre la aceitera.
Finalizado el proceso, don Quijote prueba el bálsamo
para conocer su “virtud” y, tras vómitos, sudores
y “tres horas” de sueño, queda como nuevo.

Hecho esto, quiso él mesmo hacer luego la esperiencia
de la virtud de aquel precioso bálsamo
que él se imaginaba, y así se bebió de lo que no pudo
caber en la alcuza, y quedaba en la olla donde
se había cocido casi media azumbre, y apenas
lo acabó de beber, cuando comenzó a vomitar, de manera,
que no le quedó cosa en el estómago,
y con las ansias y agitación del vómito,
le dio un sudor copiosísimo, por lo cual mandó
que le arropasen y le dejasen solo. Hiciéronlo ansí,
y quedóse dormido más de tres horas,
al cabo de las cuales despertó y se sintió
aliviadísimo del cuerpo y en tal manera mejor
de su quebrantamiento, que se tuvo por sano.
Y verdaderamente creyó que había acertado
con el bálsamo de Fierabrás, y que con aquel remedio,
podía acometer desde allí adelante sin temor.

Sancho, que tuvo “a milagro” la mejoría de su amo,
tomó otra buena cantidad del bálsamo pero,
antes de vomitar, le dieron tantas ansias,
trasudores y desmayos que pensó que se moría.

Sancho Panza que también tuvo a milagro la mejoría
de su amo, le rogó que le diese a él lo que quedaba
en la olla, que no era poca cantidad. Concedióselo
don Quijote, y él tomándola a dos manos, con buena
fe y mejor talante, se la echó a pechos, y envasó
bien poco menos que su amo. Es pues el caso,
que el estómago del pobre Sancho, no debía de ser
tan delicado como el de su amo, y así primero
que vomitase le dieron tantas ansias y bascas,
con tantos trasudores y desmayos, que él pensó
bien y verdaderamente, que era llegada su última
hora; y viéndose tan afligido y congojado, maldecía
el bálsamo y al ladrón que se lo había dado. Viéndole
así don Quijote, le dijo:
-Yo creo Sancho que todo este mal te viene de no ser
armado caballero; porque tengo para mí, que este
licor no debe de aprovechar a los que no lo son.
-Si eso sabía vuestra merced, replicó Sancho,
¡mal haya yo y toda mi parentela!,
¿para qué consintió que lo gustase?
En esto hizo su operación el brebaje, y comenzó
el pobre escudero a desaguarse por entrambas canales,
con tanta priesa, que la estera de enea sobre quien
se había vuelto a echar, ni la manta de anjeo
con que se cubría, fueron más de provecho. Sudaba
y trasudaba con tales parasismos y accidentes,
que no solamente él, sino todos pensaron
que se le acababa la vida. Duróle esta borrasca
y mala andanza casi dos horas, al cabo
de las cuales no quedó como su amo, sino tan molido
y quebrantado, que no se podía tener.
Pero don Quijote, que como se ha dicho,
se sintió aliviado y sano, quiso partirse luego
a buscar aventuras, pareciéndole que todo
el tiempo que allí se tardaba, era quitársele
al mundo y a los en él menesterosos de su favor
y amparo; y más con la seguridad y confianza
que llevaba en su bálsamo.

…

No se vuelve a nombrar la pócima hasta
casi el final del capítulo 17, cuando Sancho,
hecho polvo tras el manteo sufrido en la venta,
recibe la compasiva ayuda de Maritornes...

-¡Hijo Sancho no bebas agua!,
¡hijo no la bebas que te matará! ¿ves?
aquí tengo el santísimo bálsamo (y enseñábale
la alcuza del brebaje) que con dos gotas
que dél bebas sanarás sin duda.
A estas voces volvió Sancho los ojos como
de través, y dijo con otras mayores:
-¿Por dicha hásele olvidado a vuestra merced,
como yo no soy caballero, o quiere que acabe
de vomitar las entrañas, que me quedaron
de anoche? Guárdese su licor con todos
los diablos, y déjeme a mí. Y el acabar
de decir esto, y el comenzar a beber,
todo fue uno; mas como al primer trago
vio que era agua, no quiso pasar adelante,
y rogó a Maritornes que se le trujese de vino,
y así lo hizo ella de muy buena voluntad,
y lo pagó de su mesmo dinero, porque en efecto
se dice della, que aunque estaba en aquel trato,
tenía unas sombras y lejos de Cristiana.

……

Tras abandonar la venta, don Quijote, pensando
que se enfrenta al ejército de Alifanfarón,
capítulo 18, arremete contra un rebaño de ovejas.
Los pastores le responden con piedras

Llegó en esto una peladilla de arroyo, y dándole
en un lado le sepultó dos costillas en el cuerpo;
viéndose tan maltrecho, creyó sin duda
que estaba muerto o malferido, y acordándose
de su licor, sacó su alcuza y púsosela a la boca,
y comenzó a echar licor en el estómago; mas antes
que acabase de envasar lo que a él le parecía
que era bastante, llegó otra almendra,
y diole en la mano y en el alcuza tan de lleno,
que se la hizo pedazos, llevándole de camino tres
o cuatro dientes y muelas de la boca,
y machucándole malamente dos dedos de la mano.

Los pastores, temiendo haber hecho un mal grave
a don Quijote, se alejan apresuradamente, momento
aprovechado por Sancho para aproximarse a su amo,
que le ruega comprobar cuántas muelas
y dientes le faltan.

Llegóse Sancho tan cerca, que casi le metía
los ojos en la boca, y fue a tiempo que ya había
obrado el bálsamo en el estómago de don Quijote,
y al tiempo que Sancho llegó a mirarle la boca,
arrojó de sí más recio que una escopeta, cuanto
dentro tenía, y dio con todo ello en las barbas
del compasivo escudero.
-¡Santa María!, dijo Sancho, ¿y qué es esto
que me ha sucedido?, sin duda este pecador
está herido de muerte, pues vomita sangre
por la boca. Pero reparando un poco más en ello,
echó de ver en la color, sabor, y olor,
que no era sangre, sino el bálsamo de la alcuza,
que él le había visto beber,
y fue tanto el asco que tomó, que revolviéndosele
el estómago, vomitó las tripas sobre su mismo señor,
y quedaron entrambos como de perlas.
Acudió Sancho a su asno para sacar de las alforjas
con qué limpiarse, y con qué curar a su amo,
y como no las halló, estuvo a punto de perder
el juicio; maldíjose de nuevo, y propuso
en su corazón, de dejar a su amo y volverse
a su tierra, aunque perdiese el salario
de lo servido, y las esperanzas
del gobierno de la prometida ínsula.

Salvo un par de breves referencias posteriores,
esta es la última información ofrecida en la novela
sobre el bálsamo, un recurso cerrado prácticamente
en los primeros capítulos, aunque su presencia
parece extenderse a toda la obra.

Así es, si así os parece...

2009-07-28T09:00:00.003+02:00

DE NOCHE

Me hablas sin voz, sirena,
y penetras mi mente abierta a tu antojo,
con sonrisa de noche incandescente,
albor de mujer para el amor nacida.

Eclosión de volcán, de ternura y fuego,
vibración cristalina, arpegio vivo,
sinfonía de abismo marino,
viento, … nube, …
armonía del océano te imagino.

Me tornaré ola para nadar a tu paso,
árbol seré si quieres cobijarte,
seré el niño que comparta tus juegos,
hombre seré para poder guiarte
y cálida noche para cubrir tu cuerpo.

Quiero que absorbas el rocío de mis amaneceres
evaporándolo con el calor de tu mirada,
y que ahuyentes los negros crisantemos
que oscurecen tu mente en la caída de la tarde.

Que me estremezca tu piel inquietante,
sutil espuma de tu ser acariciante,
y que al unísono rían nuestras almas
en la ilusión del tiempo adormecido…
Quiero renacer contigo a un nuevo día,
para volverte a amar de madrugada.

2009-07-22T08:37:00.006+02:00

ÉXTASIS

¡Anoche, de pronto los relojes detuvieron su latido!

Tus sábanas de seda acariciaban la seda
de tu cuerpo tendido junto al mío
y nos cubrimos con fulgores de Luna.

Nuestras miradas, saetas elocuentes;
todo a mi alrededor se desdibujaba,
todo menos tú. Hechizadas de ti,
mis pupilas se fundieron con las tuyas
y noté que mi pulso se aceleraba…

Se hizo más denso el aire…

Mi mente cerrada estaba al pensamiento
y sólo acertaba a saber y anhelar tu esencia.
Timidez exquisita, te rodearon mis brazos, lentamente…
Sentí tu piel, pájaro de fuego,
rozar mi pecho palpitante…
Ávidas de ternura, se unieron nuestras manos,
estrechándome en lazo que ansiaría eterno.

Mágico instante de sensaciones nuevas…
Los dos escuchábamos la misma música
que unísona acompasaba nuestras respiraciones,
mientras yo te estrechaba más y más en abrazo…

Vibrante oscuridad nos encadenaba…

Oculté mi rostro en tu cabello
y busqué tu nuca con mi cálido aliento.
Cada vez más cercana quiso percibirte mi instinto
mientras me aturdía el aroma largo de tu pelo.

Sentí que algo surgía en mi ser que me paralizaba,
que mi garganta comenzaba a resecarse
y cerré mis párpados con fuerza
para saborear la nueva emoción
de tenerte entre mis brazos y que me subyugaba.

Entretejí tu pelo, noche de seda en tu almohada blanca…
Plumas candentes, sembré de besos tu frente,
tus mejillas, tus párpados, tus sienes,
con ternura y pasión entremezcladas.
Se deslizaron mis dedos por tu cuello,
surcando el vado tibio de tu nuca,
mientras besaba tu rostro,
fugitivo de la adolescencia.

Latían al unísono nuestros pulsos
y vibraban nuestros sentidos
al compás de una misma sintonía.

En un segundo que se me antojó un siglo,
me detuve,… mi aliento buscó el tuyo…
Febriles, se encontraron nuestras bocas
y ardieron los labios en ansiado beso,
ascuas de miel, dulzura enardecida.
Y se evaporaba el tiempo, mientras sentía
que un calor violento abrasaba mi dentro.

Suave néctar volcánico, mi lengua a la tuya llamaba
con ganas, con ansia acrecentada un segundo más tarde,
y con plena locura en el instante mismo
en que percibimos nuestros seres
inmersos en completo deseo uno del otro.

Súbitamente, sentí mi cuerpo estremecerse,
que el control me abandonaba y temblé,
hombre y niño a la vez, candor y fuego,
cual hoja arrebatada por un huracán desconocido.

Me aferré a tu cuerpo con fuerza inusitada
y deseé tornarme inmaterial
entrando en ti para llegar al fondo de tu alma.

Sabias, acudieron tus manos a calmarme
mientras las mías dibujaban ignotos arabescos
cual ancestrales runas
en el mar perfecto de tu espalda,
suavidad no curtida por vientos de tormenta,
cálido imán para mi boca amante.

Trémulos, mis dedos recorren tu cuerpo,
lo descubren, lo aprenden, lo veneran…
y hasta la última gota de mi sangre
se arrebola al adivinar tu siguiente caricia.

Vocalicé tu nombre y apellido sin emitir sonidos…
S-i-r-e-n-a…M-a-r…

En la noche te busco,
te ciñe el cerco de mis brazos,
te atraigo hacia mí más todavía…
Mil fuerzas siderales te aprisionan,
astral es mi deseo, cósmica mi exigencia…
¡Oh sirena, bésame otras cien veces,
no te detengas,
hasta que absorbas mi ser en cada beso!

Grita mi mente cuanto mi boca calla…

Nos nubla la vorágine de un volcán en acción,
y entrelazados siento
la turbadora fuerza del peso de tu cuerpo sobre el mío…
¡Oh dioses!, ¿qué me ocurre?

Un calor olvidado se desata en mis venas
y sube poco a poco, palpitante, a mi boca,
reseca mi garganta e impregna mis sentidos,
al ritmo alucinante de mi respiración entrecortada.

Eros brota en tu cuerpo mi esencia de hombre,
y te enerva mi empuje varonil,
tallo de ardiente jade que apaciguará el fuego
que me ha encendido tu ser en las entrañas.

Eclosiona tu encendido cáliz, dispuesto a recibirme…
Todo se ha encendido…
La luz de mi deseo brilla para ti,
mi joven sirena y dueña…

¡Tiemblan las estrellas
y se estremece el mundo!

Me susurras:
“¡Sé afluente de mi eterno río
y purifica con tu lava ardiente
el altar que, esta noche y en tu honor,
mi espíritu ha erigido!
¡Que tu cuerpo y el mío se confundan
hasta ocupar un único lugar en el espacio!”

¡Oh, angel de mi noche incandescente,
chiquilla y MUJER adorada y apasionada!

Doy gracias a los dioses por hacerme hombre,
para vivir la dicha de este glorioso instante,
en que unidos los cuerpos,
no podrán nuestras almas
ya jamás separarse.

Tú y yo juntos en la noche
y las estrellas
sirviéndonos de techo allá en lo alto.

2009-07-16T08:23:00.006+02:00

MI PROFESORA PARTICULAR

Me iba a enseñar idiomas y a flotar en el agua,
dos de sus muchas especialidades,
por un módico precio:
varias veces al mes yo tenía que pintarle
en su cuerpo desnudo un mapamundi.

‹‹Chapoteo se dice paflasmós››”.
‹‹¡La barbilla hacia arriba, no respires!››
Hundirme y mis errores de pronunciación eran,
al parecer, fruto de un mismo vicio:
las consonantes y las olas
rompían en mi vida como en un arrecife.

Me tragué varias veces el océano Atlántico
y un millón de los poemas de Seferis y Elytis
sin poder aprender
a ser una gaviota reposando en el agua
o un acento en verso.

Los días que tocaba pagar yo dibujaba
países y accidentes geográficos,
cordilleras, provincias, carreteras y afluentes,
los polos, los desiertos, los océanos.

Mi sirena era sensible
a mis dedos que la recorrían
manchados de pintura
pero no a mí: jamás me había
dejado acompañarla al viaje innumerable
que el mapa de su cuerpo prometía.

“Cartógrafo, no amante”, sentenciaba
entre hondos gemidos,
‹‹pues tampoco sabrías mantenerte
a flote entre mis brazos,
ni entender los idiomas
que se hablan en mi cálida ensenada››.

Una noche que su piel exhalaba
un aroma a mate con hierbabuena
decidí que era tiempo de pagarle los atrasos:
le coloqué Marruecos al norte de Mongolia,
borré los meridianos y me hundí... en ella.

2009-07-06T12:15:00.004+02:00

MARTES DE LUNA LLENA

Mañana que hay luna llena
yo quisiera que tus pechos
de sirena estuvieran dormidos
y que al acordarte de mí
se despertaran para mí.

Los besos perezosos, los labios
entreabiertos como pétalos
en el cielo indolente
de la noche de tu cielo.
El vestido que desciende
hasta las caderas:
revelación de la luz
y el secreto del vientre.

Y quisiera, sirena,
que lo que sea mañana noche
en las escaleras de tu cielo
sea también hoy y siempre
para iniciar así el ascenso
del tú y yo al nosotros
tantas veces prometido.

2009-06-25T23:17:00.002+02:00

MUJER

Nadando estabas, no, más bien flotando,
sirena de invisible cola,
y ahora ya te estás como abandonando.

No hay dicha como esta de sentirte
naciendo en cuna de reflejos,
como esta de abdicarte, de adorarte.

Anfibia, en agua y cielo te arrebujas,
cierras al sol los submarinos
ojos, donde anidan mil burbujas
de los palacios cristalinos.

Flotas –delicia ingrávida- de espaldas,
te ofreces al amor, expectante.
Cierra los ojos, cofres de esmeraldas,
de azucares, de aires de suerte.

Y ya no sabes si eres muerta o viva,
si el mar te deshace o modela
cuando navegas, tabla a la deriva,
navío, sin remo y sin vela.

Pero no. Abre los ojos, allí, mira
aquella ola, enorme, plana,
aquella que se turge y que se estira
buscando su media sirena.

Viene por ti, vengo por ti, no escondas
tu piel de plata escurridiza
debajo de los valles de las ondas,
con ingenuidad de primeriza.

No tengas miedo, no impetuosa nades
creando de espumas tu cola.
No vale huir, sirena, no te evades
del rapto inmenso de mi ola.

Ya estás en mí indefensa y entregada,
en mí tu ola poderosa,
tu dulcísima cuna enajenada
que te traspasa y rebosa,

que te mece y te mece y te estremece
y es ya tu único elemento:
el agua, el aire, el cielo que mece
tu cuerpo febril y friolento.

Ya estás en mí, tu dicha está cumplida.
No pesas ya, casi ni existes.
Te sientes disolverte en mí, en mi vida,
en mis cálidas aguas tristes.

Y quiero volver a nacerte, palmo a palmo,
creada sucesivamente
por mi palabra de agua y por mi ensalmo,
mi amor de labios y mi mente.

Te llevo en mí, te alzo y te traduzco
e intensamente te poseo,
de una vida a otra vida te conduzco,
a otra en que creo y te recreo.

Abandónate más a mi regazo,
la voluntad también, no quieras,
no quieras nada ya, sólo mi abrazo,
flotar, volar en mis esferas.

Que yo te llevaré con infinita
ternura hasta la playa sola,
allí me desharé en mi muerte escrita,
mi muerte en retumbo de ola.

¿Querrás morir conmigo, o en la arena
secarte al sol, convalecer,
o bien subir al cielo, no sirena
sino amor puro de mujer?

(Homenajeando a Gerardo Diego,
desde un lugar de La Alcarria)

2009-06-17T11:00:00.002+02:00

EL ESPEJO

Anoche me miré en el espejo
que, con voz de plata, me dijo:

Dile cosas bonitas a tu sirena:
‹‹ Tienes un cuerpo de reloj de arena
y un alma de película de Hawks. ››
Díselo muy bajito, con tus labios
pegados a su oreja, sin que nadie
pueda escuchar lo que le estás diciendo
(a saber, que sus piernas son cohetes
dirigidos al centro de la Tierra,
o que sus pechos son la madriguera
de un cangrejo de mar, o que su espalda
es plata viva) Y cuando se lo crea
y comience a licuarse entre tus brazos,
no dudes ni un segundo:
bébetela.

(Homenaje a Luis Alberto de Cuenca)

2009-06-09T08:09:00.004+02:00

SOÑARTE

Me he soñado como una abeja perdida
que buscaba tu miel;
te he soñado como una guitarra
acariciando tus senos
mientras imaginaba tu melodía;
te he sumergido en mis ojos
desde tu espalda desnuda,
desnudos ellos y desnuda tú,
con ganas de lamerte la piel
con mi piel erguida en gritos;
te he soñado
con el cabello recogido
mirando a tu derecha,
lejos,
mientras mi mano se estremecía en tu vientre;
te he soñado como un vasto azul de neblinas
donde nada mi cuerpo
con música dulce y feroz,
para ti, para tu guitarra, para tus manos, para tu lengua,
perdido en la nada y hacia ti;
te he soñado desde esta vida
que sólo vive
para acercarme a ti en todos los sueños; pero en cada vigilia
quiero desatarte el cabello entero,
y que nos sirva de lumbre
para fugarnos hacia nosotros
dentro del sueño, fuera del sueño,
y contra el sueño cada vez que sea preciso;
simplemente, sirena, solamente
te he soñado y lo sigo haciendo.

2009-06-01T12:00:00.002+02:00

CABALGANDO

Sobre la grupa de mi caballo te he de llevar,
mientras el alba dora los campos al despertar,
sobre la grupa de mi caballo te he de llevar
a cabalgar hasta encontrarnos en el mar,
sirena, a cabalgar.
Sobre la grupa de mi caballo te he de llevar,
y al ritmo del viento, con la pasión del fuego,
sólo tus labios, tu fresca boca, yo podré besar.

2009-05-25T12:22:00.005+02:00

ALABANZA

Debo escribir un poema que hable de ti,
un poema que habite algún espacio donde
pueda hablarte sin cerrar los ojos,
sin llegar necesariamente a la distancia.

Debe haber un poema que hable de ti y de mí.
Un poema intenso, como el mar,
azul y reposado en las mañas, oscuro y erizado por las noches,
irrespetuoso en el orden de las cosas, como el mar
que cobija a los peces, que cobija
también a las sirenas y a las estrellas.

Deseo para ti el sencillo equilibrio del mar,
su profundidad y su silencio,
su inmensidad y su belleza.

Para ti un poema transparente, sin palabras
difíciles que no puedas entender,
un poema silencioso que recuerdes sin esfuerzo,
y sea tierno y frágil como la flor que no he podido
enredar siquiera una vez en tu cabello.

Pero qué difícil es la flor si apenas la separamos
del tallo dura unas pocas horas,
qué difícil es el mar si apenas lo tocamos se marcha lentamente
y vuelve al rato con inesperada furia.
No, no quiero eso para ti.
Quiero un poema que golpee tu almohada en horas de la noche,
un poema donde pueda hallarte dormida, sin memoria,
sin pasado posible que te altere.

Desde que te conozco y pienso voy en busca de ese poema,
ya es de noche. Los relojes se detienen cansados en su marcha,
la música se suspende en un hilo
donde cuelga alegremente mi pensarte.

Ahora pienso en ti, sirena, y pienso
que, después de todo, conocerte
no debe ser tan difícil como escribir este poema.

(Homenaje a Eduardo Chirinos, poeta peruano)

2009-05-13T11:53:00.007+02:00

BUENOS AIRES TIENE TANGO

Mis letras quieren hoy tener sonido de bandoneón
y, por ello, mi pensar se “pierde” en esa ciudad
que no conozco y que es donde el tango
tiene su más representativa expresión cultural .

Marginal en sus orígenes, el tango fue creciendo
en popularidad al paso de la historia de Buenos Aires
y, hoy, su compás supongo que se percibe
hasta en el andar de los porteños.

Seguro estoy de que el tango se disfruta en todas
sus esquinas:en bares, tanguerías y teatros,
en espectáculos grandes y pequeños,
en los discos antiguos que se venden
en un puesto de San Telmo,
en los museos y sitios patrimoniales de toda la ciudad.

Seguro estoy de que allí se baila, se mira bailar,
se aprende a bailar; que principiantes y expertos bailarines
confluyen en esa ciudad, en la que pienso, para conocer
el auténtico tango porteño… en antiguos salones, en los cafés
o clubes de barrio que cada noche albergan una milonga
donde todos pueden tomarse un buen vino,
una cerveza quilmeña,
sumarse a una clase y recorrer la pista girando
en sentido contrario a las agujas del reloj.

Hoy, sirena, no sé por qué (o acaso sí), mis palabras se hacen
latidos que bailan un 2 x 4 al compás de tu porteño corazón.

2009-05-05T11:16:00.004+02:00

PRIMAVERA CON GANAS Y PRISAS

Mi sirena empezó a desvestirme…
para vestirse de mí
y en eso yo la seguí.

Los astros de los botones
surcaban nuestras camisas
en desbandada y con prisas,
diez lunas que a borbotones
daban sus últimos sones.
Me desabrochaba un sí
y en eso yo la seguí.

Mordían las cremalleras
y el cinturón, esos perros
surgidos de nuestros yerros
que patrullan las fronteras.
Más sus acciones certeras
los despistaban y así
en esto yo la seguí.

Como miguitas de pan
o de pólvora, las ropas
nos seguían como tropas
que temblasen como un flan.
Pues ella pensó el plan
de desertarlas de mí,
y en esto yo la seguí.

Fuera relojes, cadenas,
las gafas y los anillos.
Fuera los mares, los grillos,
la coherencia y las penas.
Mezclamos nuestras arenas:
ella se desterró en mí
y en eso yo la seguí.

2009-04-28T08:05:00.003+02:00

MI CORAZÓN EN TU MANO

Todo mi corazón cabe en tu mano
y en este corazón ya cupo el mundo:
el mundo que no cabe en parte alguna,
salvo en tu mano diosa, la continente.

Todo mi corazón late en tu mano.
Se marcha por el tacto hacia las cosas,
se adueña de tu mundo, que es el mío,
para llamarse entonces mundo nuestro,
lo solo para dos, lo contenido.

Todo mi corazón sabe en tu mano,
conoce por tu piel la piel del mundo,
que nunca nos contiene en cuanto somos,
algo que sólo puede el corazón.

Todo mi corazón crece en tu mano,
que lo eleva a la altura tuya y mía,
nuestra cumbre mejor, los contendientes.

Todo mi corazón lee en tu mano
las líneas que tu mano ha dibujado,
para que el corazón, su gran cartógrafo,
se remonte a tus fuentes trazo a trazo.

Todo mi corazón canta en tu mano,
se hace rima de todo cuanto escuchas,
y tú lo escuchas todo, sirena,
y todo canta.

Todo mi corazón sangra en tu mano,
se purga con dolor de un mundo insano,
se purifica en ti,
y tú lo sanas.

Todo mi corazón es, en tu mano,
la mano que ahora escribe este dictado
que dicta el corazón incontinente.

Mi tuyo corazón ya no es el mío,
mi tuyo corazón arrebatado,
la propiedad privada de tu mano.

Nada sabe de ti la inteligencia.
Tampoco el corazón,
y sabe todo,
es mi corazón de ti enamorado.

2009-04-15T09:28:00.005+02:00

VIVIR A MEDIAS

Lo que me duele
no es vivir de esta forma, a medias entre náufrago
y Ulises precavido, a medias entre

viajar atado a un mástil
por miedo a no saber callar a las sirenas
con un silencio pleno y poderoso

o arrojarme a las aguas cuando baja del cielo la
tormenta
que precede al placer.

Me duele estar tan lejos de tu mar y no escucharte
decirme cómo soy:
un héroe y un cobarde al mismo tiempo,
por las mismas razones,
enfrentado a los mismos enemigos,
el invencible derrotado, el desertor que pone en fuga
a todos los ejércitos,
el héroe que conquista lo que el cobarde pierde.

En tu mar me contabas lo que sé
como si fuera nuevo, me hacías a tu imagen
respetando la imagen más profunda que a los dos nos
supera
y que tiene que ver con el sentido primero de mi vida:
quererte.
Y me decías náufrago y Ulises
y luego me besabas todo el día
y yo te besaba toda la noche.

2009-04-03T10:33:00.003+02:00

LO QUE TIENE TU MAR

A la mar fui por las rosas.
A la mar fui por canciones.
A la mar fui por mi alma.
A la mar fui por mi sed.
A la mar fui por mi hambre.
A la mar fui por mi sirena.
A la mar fui por el mar.

Estoy enamorado, en lo que digo,
del amor de tus palabras,
aunque no sepa decirlo
y esta sea la primera vez que te lo digo.

A la mar fui por palabras.

El agua de tu pelo que acaricio con la mano
es lo que llamo esperanza
de los desesperanzados.

Fui a la mar por esperanza.

Las sonrisas de mi mar.

A la mar
le he encontrado sus sonrisas,
¡que hermosa es la mar!

2009-03-31T08:56:00.007+02:00

FALLAS DE VALENCIA 2009

Hacer "clic" en los enlaces colocados en la Galería de Fotos,
colocados justo ahí en la columna verde a la derecha de esta página...

Ninot indultado del fuego:

2009-03-12T08:07:00.006+01:00

Noche de luna

Anoche, cuando sonreías a la luna llena, te soñé: me hablaste con música y por el aire viniste a mí despedazando la distancia. Desde los arpegios tu figura precisa y tu color aromaron el aire de mieles cosecheras y zureo silvestre de palomas. A través de las ondas, ondulante, escuchando una voz que se hacía tuya, tu cuerpo bruñido de espuma acudía a sorberme. En las olas de esa voz, con la música de tu ser, me traías cosechas de palabras de fuego para el asalto sin fatiga con que recorrías mi ser, sirena. Voz de brisa de figura de ensueño, vestida de ti y blanca, espuma de mar, saeta de sal o luna llena caminante en carreteras de anochecida. Sombra de blanca flor y de rosa roja en el viento: mensaje a mi oído de tu memoria que me estaba bebiendo a noche lenta.

Tu música de ausencia (la he regrabado) continuará, una noche y otra, como agua dulce lloviendo sobre mí: la beberé para mejor beber de ti.

2009-03-10T08:47:00.018+01:00

MODA EN PAPEL

Recorrido por la Historia de las formas y tendencias
de la vestimenta femenina a través de los últimos
5000 años. Desde el antiguo Egipto hasta nuestros días,
pasando por el Lejano Oriente, el Barroco o los grandes
diseñadores de moda.
Trabajos realizados íntegramente en papel
y a tamaño natural por un equipo de investigadores
y especialistas en moda, bajo la dirección de Roberto Comas.

AFRICA (5000 a. C.)

CRETA (3000 a.C.)

ROMA (siglo I a.C.)

DAMA DE ELCHE (siglo I a.C.)

GOTICO MEDIEVAL (siglos XIV y XV)

MEDIEVAL

SIGLO DE ORO ESPAÑOL (1550-1650)

ZARINA RUSA (SIGLO XVI)

ÉPOCA ISABELINA (1630)

BARROCO ESPAÑOL (1660)

BARROCO FRANCÉS (1670)

JAPÓN (siete ropajes)

CHINA DINASTIA QUING (siglo XVIII)

PRE-ROMÁNTICA (Época Biedermeier-Influencia vienesa 1830)

VISCONTI (FIN SIGLO XIX)

ELSA SCHIAPARELLI (1938)

DIOR (1956)

PERTEGAZ (1955)

BALENCIAGA (1954-1955)

2009-03-04T14:50:00.004+01:00

LATIDOS DEL CORAZÓN

Todo mi corazón cabe en tu mano
y en este corazón ya cupo el mundo:
el mundo que no cabe en parte alguna,
salvo en tu mano diosa, la continente.

Todo mi corazón late en tu mano.
Se marcha por el tacto hacia tus cosas,
se adueña de tu mundo, que es el mío,
para llamarse entonces mundo nuestro,
lo solo para dos, lo contenido.

Todo mi corazón sabe en tu mano,
conoce por tu piel la piel del mundo,
que nunca nos contiene en cuanto somos,
algo que sólo puede el corazón.

Todo mi corazón crece en tu mano,
que lo eleva a la altura tuya y mía,
nuestra cumbre mejor; los contendientes.

Todo mi corazón lee en tu mano
las líneas que tu mano ha dibujado,
para que el corazón, su gran cartógrafo,
se remonte a tus fuentes trazo a trazo.

Todo mi corazón canta en tu mano,
se hace rima de todo cuanto escuchas,
y tú lo escuchas todo, sirena,
y todo canta.

Todo mi corazón sangra en tu mano,
se purga con dolor de un mundo enfermo,
se purifica en ti, mujer,
y tú lo sanas.

Todo mi corazón es, en tu mano,
la mano que ahora, en el espejo,
graba este dictado
que dicta el corazón incontinente.

Mi tuyo corazón ya no es el mío,
mi tuyo corazón arrebatado,
que es la propiedad privada de tu mano.

Nada cuanto he grabado lo he entendido.
Nada sabe de ti la inteligencia.
Tampoco el corazón,
y sabe todo.

Imágenes tomadas prestadas de internet,
si su autor me lo requiere las retiraré
sin mayor problema ni discusión.
(Cierto es que retirarlas no me gustaría)

2009-02-24T09:25:00.004+01:00

En el cielo de tu cuerpo

Esta noche voy a morder suavemente la esquina de tus labios, te susurraré despacio cada sueño que invento al robar tu mirada de luz; me olvidaré del tiempo, me haré dueño del mundo dibujando tu cuerpo en un rincón de mi mente, cuando en silencio te nombre y me descubra en tu cielo, sirena.

Esta noche entrégate al instante de tenerme hecho fuego entre tus brazos, y calma en mí está sed de ti que desde siempre me late. Esta noche me olvidaré del tiempo, me haré dueño del mundo teniendo tus besos y guardaré en el secreto de tu cuerpo todo mi deseo de ti.

En todas mis noches te nombro y me descubro en tu cielo, mujer.

2009-02-16T12:00:00.001+01:00

FALLECIMIENTO

La muerte es una contracción de una pupila vidriada,
es esa imposibilidad de agitar unos brazos,
de alzar un grito hasta un cielo al que herir.

La muerte es el silencio entre el polvo, entre la memoria,
es agitar torvamente una lengua no de hombre,
es el sentir que la sal se cuaja en las venas
fríamente como un árbol blanquísimo en un pez.

Duele el dolor. Duele, duele.
Duele la tierra o uña,
duele la luna o lágrima,
espejo en que estas letras se reflejan.

Duele la cicatriz de la luz,
duele en el suelo la misma sombra de los dientes,
duele todo,
hasta el zapato triste que camina por el cementerio.

Duele el día, la noche,
duele el viento gemido,
duele la ira o espada seca,
la frente fría que se besa cuando se hace noche.

Mis palabras se vistende luto: mi madre ha muerto.

2009-02-10T09:23:00.004+01:00

Luna de prosa llena

Cuando veo la luna, casi diluida en el cielo sereno, abandonarse al alba, tras la huida de las últimas estrellas, pienso en tu rostro desvanecido y flotante en la oscura cabellera que lo rodea.
Pájaros ilusorios picotean el cristal del alba. ¿Cantarán esas voces tu voluntad de paso, heraldos de tu venida? ¿Volarás entre ellos, bajo el techo tranquilo, hacia mí, paloma del espíritu? Como paloma de perfil clavada por agujas de cielo…
¿De qué largo viaje, sobre qué caminos te diriges aquí? Sirena, ¿dónde?, caminos de la alborada, ¿dónde van?
Tengo miedo no vayas a llegar de pronto y yo me encuentre rendido de espera y de cansancio. He abierto las puertas y a cada instante, sin ver, mis ojos asaltan los confines en tu busca.
De poniente a mediodía marcan el tiempo tórtolas de arrullo taquicárdico. El paisaje me acerca un cielo nuboso e invernal. No hay ni un temblor de pétalos frescos, no hay una lágrima clara.

El alba, de frente, arrastra a la mañana vacía. ¿Colocará el sol en la copa de ese chaparro, grácil y enhiesto sobre el horizonte?
El azul se aclara, se eleva, se despeja. Ya, visibles pájaros picotean las últimas estrellas tiernas y pensativas. El Carro de David desaparece. ¿Vendrás en la carroza del albor primero? ¿Adónde están mirando ahora, todo prendiéndolo, tus ojos incendiarios?
Las nubes, hacia Levante, heridas en un grito de luz, se inflaman: sus bordes iluminados con un filete de oro de eucarística estampa. Como islitas recién miniadas de una carta marina medieval.
¿Vendrás en ese cielo, mundo con alas renacidas de tu ascua, derramada vendrás, arroyo de oro, luz de mi amanecer?
Mil soles a la vez naciendo en tu cuerpo de sirena, mujer.
Cae una masa de plomo sobre la tierra, al Este, que inventa distancias detrás del collado, en un nuevo horizonte hueco y presentido. La piedra, gris, con escaso musgo y falda de salteado retamar, queda tal una roca de luz. Como montaña ardiendo, femenina, de nieve ardiendo, suavísima, de curvas blandas y agrupadas.
Va haciéndose entre las nubes un fondo de azzul tenuísimo, como de azul en agua, con unas gotitas de tinta verde.
Al diluirse el resplandor, ceden fuego las nubecillas y el antiguo reborde pasa del oro al plateado.
Estallan las campanadas de un reloj de sorpresa con hora inverosímil. No es tiempo, todavía. Has de venir a mis ojos como la sal primera y la forma primera.
El sol aparece, a la derecha de la copa, por la ventana de niebla de un nubarrón terreno que duplica el nivel de la montaña. Como tras un cristal ahumado, protegido, intenta emboscarse, ¡el propio sol!, camuflarse, para atacar la tormenta de enfrente, atrincherada a mis espaldas, sobre la sierra fría de mi pensarte. Y al fin la aurora se frustra, y no llegas tú y el aire se entenebrece.
¿Qué destino me tiene aquí, solo, esperando, esperándote, sirena, ante este espejo de luna llena rendida de deshora?

2009-02-04T11:00:00.011+01:00

UNA DÉCADA DE VACAS...

...del sueño de un escaparatista de Zurich a un fenómeno mundial.

El concepto de CowParade, hoy todo un fenómeno mundial, tiene sus orígenes hace una década en la ciudad suiza de Zurich. Al prestigioso escaparatista Walter Knapp se le ocurrió una idea que acabaría arrastrando a millones de personas de los cinco continentes: una exposición de arte público formada por vacas de tamaño natural en los distritos comerciales de Zurich. Su hijo, el reputado escultor Pascal Knapp, ayudó a modelar tres prototipos diferentes de vacas, inspirándose en la típica vaca marrón suiza. Casi 800 vacas de fibra de vidrio fueron dispuestas por las calles de la ciudad, atrayendo a cientos de miles de visitantes, incluido Peter Hanig, el propietario de un negocio de calzado de Chicago, que quedó fascinado por la idea.

Fue Hanig, junto con el abogado Jerry Elbaum, quien convertiría CowParade en todo un fenómeno. Chicago supuso el desembarco de las vacas en Estados Unidos. El evento fue todo un éxito. En el año 2000 Nueva York no quiso ser menos y celebró la entrada al nuevo milenio llenando sus lugares más emblemáticos de bóvidos de fibra de vidrio a tamaño natural. El alcalde de la ciudad, Rudolf Giuliani, prestó todas sus energías y todo su apoyo al proyecto. A Chicago siguieron otras ciudades americanas y, al otro lado del océano, Londres.
Las grandes urbes del mundo se han sumado desde entonces al proyecto: Tokio, Sao Paulo, Buenos Aires, París…

Diez años después de que las vacas invadieran por vez primera las calles de Zurich, CowParade se ha convertido en todo un fenómeno; sin duda, en la mayor exposición de arte público del mundo. Ha capturado los corazones y la imaginación de millones de personas. A través de la subasta de vacas, se han recaudado más de 13 millones de euros para fines benéficos, y más de 10.000 artistas han diseñado y pintado 5.000 vacas en 50 ciudades de los cinco continentes.

Algunas curiosidades sobre CowParade

“Harry Potter Cow”, una vaca sobre una escoba simulando estar en pleno vuelo y vestida como el famoso aprendiz de mago, estuvo expuesta en la céntrica Leicester Square durante CowParade de Londres, antes de quedar instalada en el jardín de la autora de la saga, JK Rolling.

▪ Las vacas de CowParade de Florencia formaron parte de las celebraciones para inaugurar los Juegos Olímpicos de Invierno de 2006.

▪ La pequeña Isle of Man de Reino Unido, en cuya capital sólo viven 26.000 personas, fue una de las pioneras en albergar una CowParade.

▪ En Lisboa, la organización de CowParade patrocinó la vaca que pintaron los presos de una cárcel. Los funcionarios de la prisión tuvieron que desmontar una puerta del presidio para que la vaca pudiera ‘entrar’ en él y ser decorada por los internos, que demostraron bastante sentido del humor al vestir al bovino con un pijama a rayas blancas y negras y encerrarlo entre barrotes. La vaca y su jaula, que se expusieron en las calles de Lisboa, fueron todo un acontecimiento y un motivo de alegría y orgullo para los presos.

▪ CowParade Londres debió posponerse un año por solicitud del Gobierno inglés. Inicialmente estaba prevista para 2001, y estando los preparativos ya en curso, estalló la traumática crisis de las vacas locas, entre otras epidemias que afectaron a los bovinos. La oficina del entonces primer ministro, Tony Blair, pidió a los organizadores que retrasaran el evento, pues no quería enfrentar a los londinenses con más vacas, incluso aunque estas fueran adorables criaturas de fibra de vidrio… Finalmente, CowParade se celebró en 2002, cosechando un éxito tremendo.

▪ La Reina Isabel y su marido, el Duque de Edimburgo, quedaron fascinados por las vacas. Una vaca dorada y con corona situada frente a la guardia del Palacio de Buckingham sirvió para celebrar el cincuenta aniversario de la llegada de la reina Isabel al trono. Su Majestad solicitó que las reproducciones de las vacas en miniatura fuesen introducidas en la tienda de regalos de palacio.

▪ En 2001, en Tejas, el presidente George Bush diseñó su propia vaca, que fue luego subastada.

▪ En 2003, el emperador de Japón adquirió una vaca.

▪ En 2009, el CowParade se está celebrando en Madrid y se ha instalado un “Hospital de Vacas” para “curar” las heridas, “operar” destrozos y reponer los cuernos rotos, que los gamberros vienen ocasionando a las estáticas y silenciosas vacas.

2009-01-28T12:44:00.002+01:00

SIN TÍTULO (EN NEGRO)

Hay momentos sombríos que habitan la tristeza,
días en que el invierno vuelve negra el alma,
los desvalidos árboles del cuerpo se abandonan,
la vida se quiebra y se estremece el mundo
cuando encuentras a tu madre en el suelo,
desnuda, como un perro a cuatro patas.

Hay días, como hoy, en que me rebelo
y un temblor me recorre los despojos
del alma. Una sensación parecida a un seísmo
me puebla y me estallan sin aviso el mundo
y las lágrimas como un trueno lleno de sombras.

2009-01-15T09:18:00.005+01:00

NUEVO AÑO: MÁS AMOR

Al igual que la vida, sirena,
me discurres en un germen invisible
y, a través de los días, me eres interminable.
Ancestral hilandera de mi acontecer:
el cabo que conduce,
el faro que ilumina,
el sedal que fascina,
el hilo que sutura,
la hebra que define el cuadrante
del mi hilo boreal,
y puntea el perfil de la noche
y el ojal de la magia, persistentes,
surgen de tu rueca, mujer.

En este nuevo año, sirena,
bendita sea tu pureza
y eternamente sea vivificada
desde el sufrimiento del mundo,
desde la grandeza,
desde el amor del mundo,
desde toda criatura,
desde todo mi amor y sus voces
que en este espejo de luna
celebran tu luz y tu misterio.

2008-12-22T19:14:00.002+01:00

HOSPITALES INMENSOS

Debo agradecer vuestra compañía
y las palabras que me regaláis
en estos días que son aciagos para mí.
Vuestro regalo me es más que hermoso...
¿lo sabéis?

¡GRACIAS!

2008-12-11T17:31:00.003+01:00

HOSPITALES INESPERADOS

El súbito ingreso de mi señora madre en un hospital me ha obligado a viajar y me va a mantener alejado de este espejo por un tiempo...no sé si será mucho...
Sorry.

2008-11-26T06:47:00.004+01:00

APARICIÓN

Amo tu orilla inmóvil donde pongo
el cerco errante de mis fantasías,
donde envuelvo tu voz con mi bandera.

Amo tu boca de humo que me prestas
en fuga, y que conduzco por heridas
abiertas como espejos donde estás,
reflejo de la espuma, sirena, inaccesible.

Amo el fino dibujo de tus manos,
el roce de tus dedos y las lenguas
saladas de sus yemas: su oleaje.

Amo el frío retrato de ese invierno
donde tú apareciste por sorpresa
llevando en la sonrisa, como estrellas
altísimas, el nombre de tus besos.

(Homenaje a Ignacio Elguero)

2008-11-17T16:00:00.005+01:00

EL DESAYUNO (de mi sirena)

Me gustas cuando dices coqueterías,
cuando metes la pata, cuando te enfurruñas,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.

Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».

Y yo te digo: "Venga, sirena,
no lo pienses más y...¡empieza!"

¡Ah, si eso fuera verdad
y no sólo sueño...
qué bien que yo te vería!

Homenaje a:
Luis Alberto de Cuenca

2008-11-10T11:30:00.004+01:00

Tu manantial de luz en mí

¿A qué sabe el amor, luz derramada
por los pechos del aire?, ¿qué volumen,
qué forma tiene, dónde, en quién habita?
¿Cómo es su voz secreta,
el eco de su vuelo,
la espera, su humo blanco?

Compañía, entrega,
crepúsculo, amanecer, castigo:
¿qué olor deja al marcharse?

Hoguera en los abrazos, canción
del alma, ¿con qué música te anuncia su llegada,
en qué estanque dibuja su reflejo,
por qué cielos se filtra,
qué lenguaje te conjuga su presencia?
Eternidad o instante,
¿a qué sabe tu amor, sirena: mi luz derramada?

Imagenes tomadas prestadas de www.elcuartoscuro.com

2008-10-30T08:20:00.007+01:00

Sirena

Vivo tardes amargas porque mi amor te llama
y responde el silencio cuando grito tu nombre.
A veces descabalas las letras que lo forman
de modo que se evaden medrosas, desvalidas,
perdiéndose en el aire como el globo de un niño.
Entonces no respondes a tu nombre, y me esfuerzo
buscándolo impaciente. Pruebo nombres lejanos
al tuyo que me ama, como abrasando dudas,
como si nunca hubiese sabido rescatarte
del áspero silencio, y en tu nombre no hubiera
un jirón de mi alma. Y es que puedo pedirte
que te llames primavera, o lluvia, o hierbabuena,
que tu nombre sea beso, o temblor, o derrota,
porque en todos me abrazas, porque en todos te amo.

Y acaso me respondes y te llamas octubre,
cubierta por las hojas de una tarde amarilla.
O te llamas enero, que inicia la tristeza
donde los años nacen. O te llamas diciembre,
pues habitas la niebla que desata el crepúsculo.
Aunque no sería extraño que te llamases marzo,
toda esplendor de flores, tierra desentrañada.
Pero quiero pensar que te llamas febrero,
el mes que no concluye donde los demás. Nunca
un beso sin confines tuvo nombre más propio.
O te llamas amor, amor de tanto amarme,
de tanto como escuchas amor rasgando sombras
y bautizando el sueño que mimas en tus manos.

A veces no respondes, pero sí sé tu nombre,
sí sé todos tus nombres que plurales se unen
a ese nombre tan mío que el silencio proclama.
Y mi voz desorienta los caminos del tiempo
cuando sencillamente digo amor, y apareces.
Y se apagan tus nombres mientras tu piel me quema.

Hermosa piel y cuerpo tuyos en los que pienso.

2008-10-20T13:30:00.002+02:00

Tú

Tú apareces,
tú te desnudas,
tú entras en la luz,
tú despiertas los colores,
tú, sirena, coronas las aguas,
tú comienzas a recorrer mi tiempo como un licor,
tú rematas la más cegadora de las orillas,
tú predices si mi mundo seguirá o va a caer,
tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava,
tú reinas en el centro de esta conflagración
y del primero
al séptimo día

míos
tu cuerpo es un arrogante
palacio
donde quiere vivir
mi
temblor.

2008-10-07T08:43:00.005+02:00

La noche en tus ojos

Se desmaya la noche si se mira en tus ojos,
las campanas son mudas para no despertarte,
y el silencio te abraza hasta que vence el alba
e iluminas mi mundo con tu mirada nueva,
distinta a la de ayer porque me bautiza el día.

Paso siglos – o briznas hilachadas de tiempo –
acechando tus sueños, buscando en qué naufragios
se pierden esas horas que no mides conmigo,
en qué furtivos brazos de humo ajeno te hundes,
por qué esquinas del aire se deshace el dibujo
que limita y madeja tu leve cuerpo de sirena .
Luchas como de hierro y eres blanda caricia
de seda. Tus susurros alientan manantiales
de ternura, gargantas de esperanzados ríos
que desembocan siempre donde mi piel te nombra.

Es tuya la energía de quien todo lo entrega,
en ti el hondo secreto de darte a cuanto amas,
de derramarte toda generosa y desnuda,
de ser tú misma; nunca consentiste disfraces.
Desgarraste las sombras desde que el mundo es mundo
nombrándome primaveras y desterrándome inviernos,
diosa sobre la muerte, más allá de la noche,
arrasando las dudas, la sinrazón y el llanto.
Si tejiese tus sueños como una araña teje
su tenaz celosía de vulnerables hilos,
acaso descubriera de qué universos surge
tu fuerza que haces mía, de dónde tanto arrojo
que desarraiga y vence con amor mi tristeza.

Se me escapan tus sueños, pero cómo me salvan,
cómo me zarandean tus pájaros nocturnos, sirena,
cuánto viento en sus alas, cuánta gozosa herida.
Existo porque un día me soñaste, ninguna
otra razón de vida me alivia en las derrotas.
Sobre la suave playa de tu piel me revives,
y exhumas, boca a boca, mis alientos de ahogado.

2008-09-26T13:22:00.004+02:00

Rostro de sirena

Vivo en el rostro de una sirena
que habita en una ola
a la que la marea empuja hacia una playa
cuyo puerto se pierde en sus espumas.

Vivo en el rostro de una mujer
que me hace vivir, que quiere ser
faro encendido
en mi sangre que navega
a los confines del delirio.

2008-09-22T15:30:00.002+02:00

Hoy es el día de mi cumpleaños.

Hoy se inicia el tiempo de otoño,
para algunos,
y el tiempo de primavera,
para otros.

¿Os apetece un cachito?

¡Estais invitados!

2008-08-12T08:30:00.000+02:00

VACACIONES

Me tumbo junto a ti, sirena,
mujer de vaqueros y corales.
Tomo tu boca azzul que me enamora,
que me muestras eterna en un instante.
Beso el dulce sabor de labio ajeno.
Silbo todo tu cuerpo como el viento,
como espadas de luz por tus rincones.
Armónica de soplo delirante,
aire que te penetra las rejillas
del alma, que circula por tus hebras
sonoras como un canto liberado;
escapando desnudo del dominio
del tiempo, como un atlas sin fronteras.
Libre como el trazado de tus piernas
que se abren y se cierran sugerentes.
Me tumbo junto a ti, sirena,
entregándome...
y entregándote todas mis vacaciones.

2008-08-06T12:38:00.002+02:00

Prodigioso cuerpo tuyo

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada,

el rubor de tu rostro sería la recompensa, sirena.

Son palabras tan íntimas como mi propia carne

que padece el dolor de tu implacable ausencia.

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día?

Me digo:Besaría esa boca tuya lentamente

hasta volverla roja, en tu regazo el milagro

de una mano que baja en el momento

más inesperado y como por azar

encuentra tu luna

y la toca

con ese fervor

que inspira lo sagrado.

No soy malevo ni malvado

pues trato de aprenderte y amarte, sirena;

intento ser sincero con lo enfermo de ausencia

que estoy y entrar en el hechizo

de tu prodigioso cuerpo que me salva.

(Homenajeando a RAUL GOMEZ JATTIN)

2008-08-05T10:19:00.002+02:00

Escrito en el muro

...sirena.

2008-07-16T06:45:00.003+02:00

EN TUS OJOS, MI MUNDO AJUSTA SU HORA

Antes de que fueras mi sirena
había más calendarios para contar el tiempo:
los hindúes,
los chinos,
los persas
y los egipcios tenían sus calendarios.
Después de ser mi sirena amada,
la gente comenzó a decir:
el año mil antes de sus ojos
y el siglo décimo después de sus ojos.

En tu amor alcanzo el grado de evaporación,
el agua del mar se torna mayor que el mar,
la lágrima del ojo mayor que el ojo
y la superficie de la herida
mayor que la de la carne.

No puedo quererte más aún
ni estar más unido a ti.
Mis labios no bastan para cubrir los tuyos,
mis brazos no bastan para ceñir tu cintura
y las palabras que conozco
son muchas menos
que las delicadas escamas que adornan tu cuerpo.

No puedo
adentrarme más en la espesura de tu pelo:
llevo años
publicando en la red que estoy perdido.
Y en ti sigo perdido
hasta próximo aviso.

El lenguaje me es ya insuficiente para pronunciarte
y las palabras son como caballos de madera
que corren tras de ti noche y día,
sin alcanzarte.

Siempre que me acusan de quererte,
me siento superior;
convoco una rueda de prensa
y reparto tus fotos a los blogueros,
aparezco en la pantalla del monitor
con la rosa del escándalo
prendida en mi ropa.

Escuchaba a los enamorados
hablar de sus amores,
y me reía.
Pero cuando volví al hotel
y tomé el café, solo,
supe cómo penetra el puñal del amor en el costado
para no salir nunca.

Mi problema con la crítica
es que siempre que escribo un poema en negro, verde o azul,
dicen que lo he copiado de tus ojos, de tu mar o de tu cielo.

Mi problema con las mujeres
es que siempre que niego mi relación contigo,
oyen el tintineo de tus pulseras
en la vibración de mi voz
y ven tu camisón
colgado en el armario de mi pensamiento.

Sé buena y no me acostumbres a ti:
el médico me ha aconsejado
que no mantenga mis labios en los tuyos
más de cinco minutos,
ni me sientes bajo el sol de tus pechos
más de un minuto,
para no abrasarme.

Si conoces a un hombre
que te quiera más que yo,
preséntamelo
para felicitarlo
y luego matarlo.

(Homenaje a la poesía árabe)

2008-07-03T08:30:00.003+02:00

Somos del mar

Lo que despierta tus mañanas
es quizá la falta de un pedazo
del alma que cada noche te robo,
pues vigilo tus sueños en esta lejanía
y, entre las playas en que callas,
te veo dormir al contemplarte entera.
No me he resistido y emprendí de nuevo
aquel viaje pendiente que me lleva
hacia el norte de tu cuerpo y anoche,
con mirarte un poco más, me volví luna;
luna de amor abrazado al centro de tu cuerpo
que descontrolo en el intento vano de frenar
el mar que ha despertado en su locura
y, lo apacible que se vivía en mi callado mundo,
se violenta ante las ganas de entregarse a ti...

Toma, te entrego en mí tu piel llena de deseo;
de tanto amarte me ha vencido el sueño
y ahora duermo yo, aquí, en mi soledad mientras intento
pedirle nuevamente al mar que te muestre el camino
y seas ahora tú quien lo mire violento...
Ven, sirena, despierta cuando duermo;
duerme, mi vida, que yo cuido tus sueños.
Es tanta la distancia entre tú y mis soledades y miedos,
que siento somos ya del mar y en él te espero.

2008-06-19T08:00:00.003+02:00

Tú, mi solsticio

Todo silencio
– entrega misteriosa –
me lleva a ti;
pues sólo en el silencio,
que a la ebriedad conduce,
se nos muestra el deseo
como un dios anhelado.

Nombre dichoso, sirena: vida:
sonrisa que me das alma,
mirada que me das fuego,
cuerpo que me das tierra
donde vivir anclado,
eternidad divina,
sentido de mi espacio.
Todo silencio
me lleva a donde estás
– belleza, origen –.
En ti quiero quedarme
ocupándolo todo.

Espero desatar hoy la sonrisa
que me retiene atado a tu firmeza.
Velar en tu silencio
el mapa de tus ojos:
golpe de esferas, de magia extendida;
el plano de tu cuerpo, luz abierta:

calor de mi solsticio de verano.

2008-06-12T09:45:00.004+02:00

La estación de tu piel

Han pasado mil años desde la noche que te pensé,
mil años, mil caricias o mil besos, quién sabe,
porque el amor resiste la falsedad del tiempo
y escribe sobre el alma su propio calendario.
Desde entonces, cada noche,
recorriéndote a tientas como un ciego sus mundos,
mis dedos reconocen tu piel que me ha vencido,
y mis ojos distinguen tu cuerpo entre las sombras
con detalles precisos, como si el sol luciese.

Me sobran las palabras, cuánto me dices muda.

Las palabras a veces lo distorsionan todo
y el amor es silencio y humedad cuando estalla.
Mas si alertas palabras, cómo las siento mías,
qué levedad de alas arrulla en mis oídos,
música de un perfecto e inasible engranaje
que sólo en el amor descubre sus confines:
hasta el latido de tu pecho llego yo
y en el gemido de mi boca empiezas tú.

No hacen falta horizontes ni castillos de arena,
el paisaje es sencillo: dos cuerpos que arden juntos.
El universo existe por ese par misterio
de la piel que destruye, sobre el amor, la muerte.
No tengo que decirte lo que el tiempo nos grita:
un atardecer lento no encontrará su noche,
y el temblor de la llama se apagará en naufragio.
Pero hasta entonces muerde con ansia estos mis rastrojos
que un día, sin tú saberlo, hiciste tuyos, ámame con delirio,
como si cada instante fuera el último instante.
Tú y yo en esta reñida ferocidad del alba, sentimos
esta deliciosa locura que crece cuando alumbra
y se parece al suave tacto de las mariposas.
No quiero más invierno ni verano,
no quiero otra estación que tu piel en la mía.

2008-06-04T12:39:00.006+02:00

Luna a punto de copla,
a punto de soleá

Salí a dar un paseo avanzada la noche, preguntándome
si acaso vendrías. El aire estaba tibio y el olor de las rosas
me hizo recordar la tarde que apareciste en mi alcoba,
en un rayo de luz. Pronto la luna se pondría
y deseé que vinieras. Mientras tanto, pensaba
en las viejas estrellas que caen, en las cenizas de una y otra cosa.
Y supe que podría estar esparcido entre ellas,
que el sueño de la luz podría continuar sin mí,
que nunca fue mi sueño sino el tuyo. Y en la oscuridad
de la séptima noche supe que pronto llegaría mi hora.
Y miré hacia el espejo, y miré más allá de las aguas en calma.
Ya la luna se había puesto, y tú no estabas aquí.

2008-05-21T09:30:00.011+02:00

Tumbada sobre mi noche

Me tumbo junto a ti, sirena,
mujer de vaqueros y corales.
Tomo tu boca azul que me enamora,
que me muestras eterna en un instante.
Beso el dulce sabor de tu labio abierto.
Silbo todo tu cuerpo como el viento,
como espadas de luz por tus rincones.
Armónica o bandoneón de soplo delirante,
aire que te penetra las rejillas
del alma, que circula por tus hebras
sonoras como un canto liberado;
escapando desnudo del dominio
del tiempo, como un atlas sin fronteras.
Libre como el trazado de tus piernas
que se abren y se cierran sugerentes.
Me tumbo junto a ti, sirena.

Te he imaginado tantas veces…
tumbada sobre la noche.
Geometría infinita:
volumen, aire, aroma.

Junto a ti tumbado,
a ti me acerco…
Doy nombre a cada parte
de tu cuerpo que desnudo.
Lo bautizo de besos.
Así recorro tus caminos,
me detengo en tus surcos:
lamo tu sexo abierto,
lo mordisqueo, lo succiono.
Me agarro a tus caderas,
todo en ti ahora es concepto.
Te separo las piernas y las manos,
cambiamos de postura en un instante:
placer, amor, un sueño;
qué haría yo ahora mismo si no fuera
porque eres sólo imagen y deseo.

Con la delicadeza del susurro,
me dices: Dame la vuelta con cuidado,
descifra las claves de mi cuerpo,
sus secretos, las zonas cerradas y sus llaves.
Marca con tiza de besos un mudo camino,
que no te sobren manos, usa todos tus dedos.
Déjame luego un tiempo así, desnuda,
de espaldas. Mírame un rato de lejos.
Ahora dime qué sientes si no puedes tocarme.
Quédate así mientras se va mi imagen.
Espía mi descanso tras las rejas
de tu sueño sin luna.
Mi sueño, tu sueño como un rito
agridulce, vivido, inaccesible.

Hoy sueño un sol radiante
bajo tu blusa blanca,
bajo mi blusa blanca,
convertida la música en tu aroma.
Quiero cantar contigo el himno de las horas,
rozar abiertamente
tus labios con susurros
cambiando la canción a ritmo lento:
"If I had you", ya ves, si te tuviera…

2008-05-07T11:37:00.005+02:00

Tu color de Agua

Tu color es el color del agua,
agua que se enciende
y se convierte en rayo,
se convierte en levadura y en fuego,
en nenúfar
que pide mi almohada
para soñar…
Ay, sirena, viaja conmigo
dos días, dos semanas
por la levadura de los secretos,
recogeremos mares,
descubriremos madreperlas,
lloveremos rubíes y ébano,
aprenderemos que tu magia
es un hada blanca
que no se enamora más que del mar.
Viaja conmigo,
aparece aquí…desaparece allí…
y pregunta conmigo
por la ostra que muere por convertirse
en perla, en nube roja de lluvia,
en isla que camina o vuela;
pregunta conmigo
por una estrella cautiva
en las redes del agua,
por una sirena
que lleva entre sus pechos
mis últimos días.
Sube conmigo por la claraboya
al lugar donde vuelan palomas de luz,
al lugar donde habita el tiempo abierto,
para que nuestro lenguaje sea
un poema que se viste con el rostro del mar.

2008-04-28T16:09:00.008+02:00

Espejo de Agua

El agua, dulce y mansamente,
callaba sus rumores al descansar
y el aire estremecido apenas se atrevía
a mover en la orilla las hojas de mi pensar.

Sentado en el camino, con la mirada
hacia el trayecto a recorrer, forjaba
yo olvidos del ayer que fui gastando,
con todo mi afán clavado en tu llegada.

Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo,
cegado por la bruma suave de tu ser.
De tu ausencia que ahogaba la voz en mi garganta,
cuando mi boca se perdía en horas de soledad.

Yo quería ir a tu espejo de agua,
ir a tu cuerpo igual que las gaviotas
van al mar y a los ríos los pájaros a beber.

No lo pensé más y, desnudo, me sumergí.
Me sumergí en ti para que me regalaras
tu mensaje de caracolas lejanas,
o me acariciaras con tu cuerpo revoltoso
cubriéndome de algas o de peces
que resbalaran entre mis dedos
como la espuma blanca de tu cuerpo,
como el canto de tus olas en mi latir.

Por debajo del agua te busco el pelo,
por debajo del agua pero no llego.
Por debajo del agua de tu cintura,
tú me llamas arriba para que te suba.

Para que suba al ritmo de tu ola,
mi corazón enciendes
y me arrastras desde tus corrientes
escondidas por debajo de tu cintura;
susurrándome con tus dulzuras
todas tus promesas de sirena
invitándome a tus jardines mar adentro.

Porque eso es tu cuerpo:
un adentro, un afuera compartido
por mí y por el viento,
por el mar y los seres que lo guardan.

En ti me sumerjo…
adentrándome en tu ser
con el choque continuado
que quiere hacerse eterno,
con el choque de mi cuerpo
que quiere beber en tus labios
la cálida y dulce agua de la vida.

2008-04-16T11:33:00.008+02:00

Decirte

Cuántas vueltas darían los otoños,
las primaveras y los veranos
(los inviernos no los quiero)
si pudiera bailar
mis versos a tu lado.
Cosido a ti, despacio.
Piel contra piel y labio sobre labio,
tatuando tu figura con mis besos
como un aroma de palabras
escritas a destiempo
y anidando en tu ombligo.

Y cuántas vueltas juntos por la playa,
rodando al ritmo de los versos,
su música sagrada,
abrazo de la noche.

No se cómo decirte que te quiero:
cuerpo de luna, cuerpo de mar,
inaccesible esfera.
Decirte que respiro
el himno de tu risa;
aspirando tu voz,
peinando tu pelo
y espirando un lenguaje desatado:
un lenguaje primario, salvaje, adolescente.

Cuántas vueltas rozando
el sufrimiento ciego del delirio,
sabiendo que el adiós llega algún día.

Decir adiós es duro,
(por eso no te lo estoy diciendo)

Cuánto te necesito,
sirena de ojos oscuros.

2008-04-10T09:00:00.003+02:00

Conjugándote

I could change the world if I had you…

He buscado esta noche
el nombre de tus besos.
Si supieras, sirena,
cuánto te he soñado.

Cuántas veces conjugo los pretéritos
para poder tenerte medida en las palabras,
viviendo en el lenguaje.
Para poder sembrar
tu voz bajo mi almohada
pido al tiempo prestado tu presencia.

De tus mejillas a tus labios
me voy con sólo verte,
en esta noche blanca
en que habito tu boca.
–“No te vayas”, te pido,
entre sombras y luces.
Tú, como sin saberlo,
me das en tu lengua
el corazón del cielo.

Tus manos infinitas,
atrevidas, desnudas como el aire
que se funde en las mías,
me muestran con su tacto
la plenitud del mundo.

Sirena: Amor, no me conformo;
tenerte no es tan sólo
esta noche de besos.
Por eso cualquier día,
cuando quieras buscarme,
dibujaré caricias
para empezar a amarnos.

2008-04-03T12:22:00.007+02:00

Qué alegría vivir…

¡Que alegría, vivir
sintiéndose vivido!
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías
-azogues, almas cortas-, aseguran
que estoy aquí, yo inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy buscando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida -¡Que transporte ya!-, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.

Homenajeando
De: La voz a ti debida (1933)
Pedro Salinas

2008-04-01T09:28:00.012+02:00

INTELIGENCIA Y EDUCACIÓN EMOCIONAL

Hasta hace poco tiempo, las emociones se han considerado un terreno irracional. De repente, con las técnicas de imágenes la ciencia ha entrado en la caja negra del cerebro y los neurocientíficos y psiquíatras no nos explican que las emociones tienen un órgano, el cerebro; que la emoción y la cognición no están separadas; e incluso que el sistema límbico se desarrolla antes que la neocorteza. Y, sobre todo, que no se pueden reprimir. Muchos estudiosos indican cómo gestionar las emociones, nos hablan de la importancia de la infancia, de que según te han querido tus padres y has desarrollado tu autoestima, así serán tus vínculos con el mundo exterior. Dicen que esa forma de relacionarse se traslada al mundo adulto y también explican que el cerebro es muy plástico y aunque la infancia no sea perfecta, los adultos pueden cambiar los patrones negativos.

Que ¿hasta qué punto se pueden cambiar, si se ha vivido un maltrato o un abandono emocional?

Cierto es que hay casos de resiliencia, niños que sufren mucho y salen adelante. Logran de forma natural fomentar las emociones positivas. Pero lo cierto es que no estamos programados para ser felices, sino para sobrevivir. Eso significa que tendemos a ser desconfiados y egoístas y a estar estresados.

¿Entonces, podemos decir que la felicidad es un estado antinatural?

Lo que pasa es que cuando uno está bien, no se da cuenta, pero sí percibe cuando está estresado o en guardia. Ello afecta a la neurogénesis, la capacidad de los adultos de regenerar el cerebro. La felicidad pasa desapercibida frente a la fuerza de las emociones negativas. Tenemos una mente que puede imaginar lo peor y hay que contrarrestarlo fomentando las emociones positivas.

¿Cómo se consigue esto?

Es importante la introspección y el desaprendizaje de lo aprendido. Hay que abandonar patrones emocionales negativos que se disparan de forma inconsciente. Y eso sólo se puede hacer examinando la propia vida. La introspección es recomendable, pero no para regodearse en lo que hace daño, sino para entender qué educación se ha tenido y cómo lleva a un callejón sin salida. Meditar permite parar los estímulos negativos externos y da tiempo al cerebro para que se reprograme. (Como botón de muestra tenemos los elevados niveles de felicidad que alcanzan los monjes del Tibet) Es cierto que las emociones negativas son útiles en la vida, pero no pueden convertirse en la forma de reaccionar automáticamente ante todo.

¿Por qué ese boom de la búsqueda de la felicidad?

Podemos decir que hay varias razones. Nos están alertando del aumento de las enfermedades mentales, señalándonos que las depresiones están siendo la causa de la mayor parte de las bajas laborales (de cualquier tipo de trabajo o actividad, no únicamente del trabajo dependiente) En parte ello se debe al aumento de la esperanza de vida. Tenemos mucho más tiempo de ocio, casi media vida en la que no sabemos qué hacer. Además, antes la religión nos imponía su visión de la felicidad, pero ese sistema se ha caído y la gente no tiene referencias. Se quiere más felicidad y no se sabe cómo encontrarla. El modelo de la sociedad de consumo es catastrófico. Depende de mecanismos adictivos para el cerebro, de la acumulación de placer, caso de la drogadicción por ejemplo. Implica que necesitas generar más y más placer a través del consumo y ello genera frustración porque sabemos que el dinero no da la felicidad. Lo que más felicidad da son las relaciones personales. Sin embargo, es algo que la gente trabaja poco.
El aprendizaje del amor es algo que está como abandonado y hay que utilizar mecanismos sencillos para retomarlo, mecanismos que pueden resolver bastantes conflictos, como lo es el de escuchar a los demás y no vivir tan encerrado en relaciones rígidas que pueden ser una jaula, incluso hay que aprender a amarse a uno mismo para evitar “auto enjaularse”.

¿Y… hay diferencias entre el aprendizaje de hombres y mujeres?

Sí, porque evolutivamente las mujeres han cuidado de los niños y tienen más empatía. Casi con sólo mirar al bebé saben qué es lo que quiere éste. Pero los hombres podemos decir que nos íbamos a cazar y, en consecuencia, nuestro vocabulario emocional es o puede ser más reducido; por ello, generalmente, cuando nos sentimos vulnerables reaccionamos con agresividad y con el sexo en situaciones de afecto. Lo que genera incomprensión. Las mujeres quieren hablar de sus emociones y los hombres queremos huir. Eso habría que tenerlo en cuenta en la educación emocional. Insistir en que la emoción no es debilidad. Igual que las mujeres han aprendido a tener independencia económica y tratan de tener la emocional, los hombres debemos trabajar ese asunto.
Hoy un tercio de los hombres y mujeres no son emocionalmente competentes y eso hay que solucionarlo.

Aquí, enfrente de la ventana, hay un cartel que dice “Colegio: Se enseña educación emocional”…
¡Hoy mismo me matriculo y voy a clase!

2008-03-27T09:00:00.002+01:00

Brillando mi cuerpo de ti, sirena.

Dime por qué sobre tu pelo suelto,
sobre tu dulce hierba acariciada,
cae, resbala, acaricia, se va
una luz ardiente o reposada que te toca
como un viento que lleva sólo un pájaro o mano.

Por qué tus cabellos de agua despeinada
y tu carne traslúcida besan como dos alas tibias,
como el aire que mueve un pecho respirando,
y se siente tu perfume y me calo
de ti hasta el tuétano de la luz.

Generosa presencia la de una mujer que amar,
descansado o tendido cuerpo o playa a una brisa,
a unos ojos templados que te miran,
oreando un desnudo dócil a su tacto.

Mirar tu cuerpo sin más luz que la tuya,
que esa cercana música que concierta a la noche,
a las aguas, a las espumas, a ese ligado latido
de este mundo absoluto que siento ahora en mis labios.

La realidad que vive
en el fondo de tu beso dormido,
donde las mariposas no se atreven a volar
por no mover el aire tan quieto como el amor,
duerme mientras manos de seda
mientras paño o aroma
mientras cálidas luces que resbalan
tiernamente comprueban la suavidad del seno
el buen amor que sube y baja a sangre.

Cuerpo tuyo feliz que fluye entre mis manos,
rostro sosegado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

Tú, inocente, duermes bajo el cielo…
Yo, en desvelo.

Saber que duermes tú, cierta, segura,
-cauce fiel de abandono, línea pura-
tan cerca de mis brazos
por la distancia maniatados.

La realidad que vivo en ti
bate unas alas inmensas
y me lleva entre sus alas
como pluma ligera
y me pega al calor de tu cuerpo:
dulce secreto de conversar con el mar.

Anoche. Brillando mi cuerpo estaba de ti, te besé
y sentí dentro, en mi boca, el sabor de la aurora.

2008-03-19T11:00:00.005+01:00

Entregado a ti

Hoy estoy aquí, solo para ti, sirena, convertido en amor,

dispuesto a darte cada suave beso que tus labios

quieran recibir, transformado en caricias que recorren

lentamente cada parte de tu cuerpo, renacido en suspiros

que sumerges en tu aliento y me llevas hasta el fondo de tu ser...

Hoy estoy aquí, queriendo tenerte por completo,

pidiéndote que sientas mi entrega por tu piel

como cascada que acaricia y bebas de mí si tienes sed,

y me dejes saciar de ti una a una todas mis ansias y ganas…

Me gusta mi cuerpo cuando está con tu cuerpo.

Es algo tan completamente nuevo.

Tiene más fuerza y está más vivo,

me gusta tu cuerpo, me gusta lo que hace,

me gustan sus formas y caminos.

Me gusta sentir la columna de tu cuerpo y sus huesos,

su temblorosa y firme tersura a la que beso

una y otra vez;

me gusta besar este y aquel rincón tuyo,

me gusta acariciar lentamente

la conmovedora mata de pelo electrizante

y me gustará que mi esencia se derrame

en la intimidad de tu carne abierta...

Y me gustan las profundas muestras de amor de tus ojos,
y también me gusta la emoción de ese tú tan

completamente nuevo cabalgando sobre mi cuerpo.

Acaricio tu cuerpo, la curva de tu pecho,

la textura de tus pezones, descubro el valle de tu vientre

y encuentro mi orquídea preferida, abierta, perlada de rocío.

No me resisto a rozarla con las yemas de los dedos.

Todo tu cuerpo se estremece, tu valle tiembla,

elevas las caderas y separas las piernas

en un movimiento casi inapreciable.
Transito por entero tu orquídea siguiendo el rastro húmedo

que me marca, recorro sus pétalos, alcanzo el gineceo

y llego a tu estigma rosado y duro, escuchando de fondo

tus ronroneos, tus gemidos ahogados. Tu huella húmeda

es mi camino, sirena, un camino que me lleva más abajo,

más dentro de ti, queriendote amar al ritmo

que me marquen tus caderas,

que me indiquen tus suspiros, que me señales tú…

Y mi caricia en ti entra despacio, como el bañista que, temeroso,

con mucho amor y recelo al agua, introduce primero sus pies

en la espuma y siente el agua subirle, y ya casi se atreve,

y casi ya se decide. Y, con todo el amor, avanza hacia su abrazo.

Y con el agua en la cintura todavía no sabe si decidirse.

Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos

y se entrega completo. Y allí se reconoce, y crece y se lanza,

y avanza y levanta espumas, y salta y confía, y hiende

y late en las aguas vivas, y canta, y vive. Y entro confiado

en el torrente de amor que me reclama tu regazo ,

acariciando las facetas de tu otro corazón diminuto,

corazón que late para ser él también el mismo

corazón mío que le alcanza y abraza...

¿En qué piensas, qué sientes, Sirena, cuando tu cuerpo

sobre el mío se agita como las ondas de un estanque

dorado en el que navegarte es delicia?

Viajo así por ti hasta que noto la gran sacudida de tu ser,
y te abandonas en convulsiones y gemidos,

en espasmos y gritos ahogados,

en un total egoísmo de placer

que hace que nuestro tiempo se pare...

Aparece en ti una sonrisa rendida, sirena, me miras.
Y es hermoso.

2008-03-17T08:25:00.003+01:00

FALLAS VALENCIA - 2008

SIRENA

http://www.flickr.com/photos/yole/sets/72157604135128216/show/

2008-03-11T14:57:00.006+01:00

Ojos de marzo

He buscado esta noche
el nombre de tus besos.
Si supieras, amor, cuánto he soñado.

Cuántas veces conjugo los pretéritos
para poder tenerte medida en las palabras,
viviendo en el lenguaje.
Para poder sembrar
tu voz bajo mi almohada
pido al tiempo prestado tu presencia.

De tus mejillas a tus labios
me voy con sólo verte,
en esta noche blanca
en que habito tu boca.
–“No te vayas”, te pido,
entre nubes y luces.
Tú me das en tu lengua
el corazón del cielo.

Tus manos infinitas,
atrevidas, desnudas como el aire
que se funde en las mías,
me muestran con su tacto
la plenitud del mundo.

Sirena, no me conformo;
tenerte no es tan sólo
esta noche de besos.
Por eso cualquier día,
cuando quieras buscarme,
con mis labios
y con mis manos
te dibujaré caricias
para empezar a amarnos.

2008-03-04T15:54:00.003+01:00

Ahora

Si supieras cuánto te quiero,
si tan sólo lo supieras…
ahora que estás delante de tu espejo,
y me miras a los ojos
y sonríes como siempre,
ahora que no me abrazas
y tengo mucho frío
y me voy yendo
tan solo y perdido…

Ahora que si supieras…
que si tan solo supieras
cuánto te quiero, sirena mía…
No dudarías un instante,
y me abrigarías en tus brazos
para siempre contigo…
jamás yo tendría frío.

2008-02-26T16:10:00.002+01:00

Cabeza tuya

Déjales navegar – mis ojos marineros, mis labios mojados – y que orillen las costas de tu cabellera.
¿No oyes en el silencio de tu pelo tendido este febril galope de mis pulsos, sirena? Quisiera transportarlos a la ostra marina de tu oreja y que te llorasen el lamento y el anhelo del ser, de sobreser, de vivir a través de ti, multiplicados en ti contra la primavera.
Se han desbordado ya, como un eco de hermosura, las ondas de tu pelo. Avanzan en sucesivos halos, con ese circular de verdes collares que asedian las islas de mis mapas. ¡Ay, la volada del eco, el perfumado eco, de tus cabellos en los que pienso!
Tus cabellos de hierba recién mojada, sirena, tus cabellos de noche al amanecer, tus cabellos de luz que en la noche restallan y crujen como élitros de grillo real bajo la luna.
Y de pronto me son viva llama.
En ese fuego que no consume, que ilumina y no arde, en esa antorcha de memoria de tu melena desnuda en el cálido aire, se serena la frente alta y fría, como luna superpuesta, sorbida y a la vez flotante en el ancho ruedo de luz. Sin una cicatriz. Sin amenazas de hielo, pero con la promesa de aparecer mañana centrada por la señal de una estrella blanca, de escaparse a un lado y otro lado florida en la albura fresquísima de las sienes.
En la arada humana de tu pensamiento. Déjame navegar los surcos no hechos de tu frente. Y envíame tu luz, ya, reflejada, bajo los arcos inverosímiles de las cejas.
Coronarte. Pero, ¿de qué? No de violetas ni de rosas; de flores no. ¡Prodigiosa cabeza erguida en un cuello largo y suave, ascendida por las alas altas de tu nuca! Prodigiosa ahí…Cubierta en mi pensamiento, ahora, con hojas de besos, con racimos de ternura bien madura, con raíces de la mandrágora blanca que acuna tus sueños… cuando la luna baja a tu regazo.

2008-02-19T09:56:00.009+01:00

Almas

Si fuera verdad que dos almas
marchan juntas, sin conocerse
sus cuerpos; si fuera verdad
que se han tocado desde siempre,
que bebieron la misma luz,
que el mismo destino las mece;
si fuera verdad que son hojas
del mismo arbusto, eterno y verde;
si fuera verdad que su gloria
se cumple el día aquel que tienen
los ojos del alma gemela
fijos en su carne evidente;
si fuera verdad todo eso,
cómo aquel día de septiembre
no te busqué, llamé, llevé,
cómo ignoraba que existieses,
quilmeña, cómo no detuve la estrella
que te enrojecía la frente…

Si fuera verdad
que dos almas sin conocerse
sus cuerpos, vibran, marchan juntas
hacia el mismo nido caliente,
como aquel día por el ocho de tu calle
disparada contra el poniente,
sirena, como aquel día de luz honda,
dorada y grave de septiembre,
cómo aquel día no sentí
como siento hoy
que me traspasaba mi quererte…

"La poesía no pertenece a quienes
la escriben,
sino a quienes la necesitan..."
(Mario Roucollini)

2008-02-12T12:00:00.000+01:00

En la noche

Y la noche se eleva como música en ciernes,
y las estrellas brillan temblando de extinguirse,
y el frío, el claro frío,
el gran frío del mundo
la poca realidad de cuanto veo y toco,
el poco amor que encuentro,
me mueven a buscarte,
sirena, en cierto bosque de latidos calientes.

Sólo tú, dulce mía,
dulce en los olores de savia, de tomillo fuerte,
sin palabras, muy cerca, palpitando conmigo,
sólo tú eres real

en este mundo de magnéticos campos;
te toco y te creo,
y me eres cálida y suave mujer de realidades,
amada, sirena y mar,
o peso de la tierra que sólo en ti acaricio,
o presencia que aún dura cuando cierro los ojos
fuera de mí, tan hermosa y bella: tú, mi sirena.

(Imagen "robada" de www.elcuartoscuro.com,

un lugar donde la belleza se hace luz)

2008-02-03T19:17:00.000+01:00

¡Ay tu amor que sí existe!

Qué bellas son las cosas sencillas si me amas.
Si me dices que mucho me quieres,
¿sabes qué?,
brilla la luz en los rincones de la ausencia,
de modo que las cosas más sencillas se adornan,
se vuelven necesarias,
dejan de serme hechura
de inercias prescindibles,
y tu magia fecunda e ilumina mis opacos cristales.
Mi mundo tiene entonces el color de tus ojos,
la tempestad de aves que alienta mis mañanas,
los esquivos torrentes donde nace la risa.

Si coges el teléfono, preparas un vestido,
te miras al espejo para saber quién eres,
abres la puerta a nadie, contestas el correo,
haces café, te peinas, tarifas con la hora,
o te sabe a mis dedos el agua de la ducha,
esas simples señales de que la vida fluye
entre dos corazones que llevan nuestros nombres,
¿sabes qué?,
estás pintando mi mundo de colores hermosos.
Y así las cosas nacen, sirena, tiemblan entre tus brazos,
se prodigan, y cambian de piel como reptiles
para hacerse mejores, para que tú las sientas
vivir humildemente, sólo por ti reales,
sólo desde tu amor gozosamente alzadas
en lo que fue costumbre y es ya, por su conjuro,
presencia engalanada, dulce tierra sin sombra
donde amo tu dulzura, cálido lecho nuestro,
en la noble belleza de las cosas sencillas.
Qué bellas son las cosas sencillas si me amas.

¡Ay tu amor que sí existe, sirena!

(Las imágenes las he tomado prestadas
de un lugar donde la fotografía
argentina regala la sencilla
luminosidad creciente de su buen hacer:
http://www.elcuartoscuro.com/;
con mi sincero
agradecimiento)

2008-01-29T09:00:00.000+01:00

¡Ay tu amor que no existe!

¡Cómo te veo en mí ahora siendo que estás lejana!
¡ahora que ya te tengo en mi dentro segura para siempre,
cómo te veo en mí!
¡Ahora que la distancia te conserva sincera,
ahora que no resisto tus infinitos silencios,
cómo te veo en mí!

¡Ay tu amor que no existe cómo se siente en mí!
¡Ay tu amor que no existe!

¡Ay tus nubes que siento que salen de mi pecho,
cómo son toda imagen!
¡Y este espejo inocente o esta húmeda niebla,
cómo me traen tu cuerpo azzul como el agua!
Ahora que son tus ojos tan hondos como lagos
un purísimo goce de mis manos,
ahora que son tus senos presentidos magníficos y suaves
dos azules hortensias,
ahora que no te acuerdas de que yo te quiero…
ahora: en este mismo instante en que me siento inmenso,
en que me noto fértil como lluvia o tierra,
te presiento tan fija que temo no encontrarte,
que temo y que deseo como la voz al aire,
como la mano al seno que aún es flor de almendro,
como el cuerpo a ser sombra que no es bastante bella,
como el pez a las rachas de frío de tus ojos…
…¡y siempre vuelvo a ti, sirena!

(¡Ay tu amor que no existe!)

2008-01-17T09:30:00.000+01:00

Homenaje al poeta ovetense Ángel González
(fallecido el 12-ENE-2008)

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti, sirena;
lo probaría
(a la manera de los panaderos)
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca,
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de besarnos sin hacernos daño
– de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso
en la distancia –;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese Dios, haría
lo posible por ser nuevamente yo
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando – luego – callas…
(Escucho tu silencio, sirena.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Me Eres.
Me basta así)

2007-12-12T11:27:00.000+01:00

¡FELICES NAVIDADES!

Me voy a escribir una carta
a los Reyes Magos...(que son tres)
¡Venga, venga...que sí,
no lo demoremos más y escribamosles!