Luna de prosa llena


Cuando veo la luna, casi diluida en el cielo sereno, abandonarse al alba, tras la huida de las últimas estrellas, pienso en tu rostro desvanecido y flotante en la oscura cabellera que lo rodea.
Pájaros ilusorios picotean el cristal del alba. ¿Cantarán esas voces tu voluntad de paso, heraldos de tu venida? ¿Volarás entre ellos, bajo el techo tranquilo, hacia mí, paloma del espíritu? Como paloma de perfil clavada por agujas de cielo…
¿De qué largo viaje, sobre qué caminos te diriges aquí? Sirena, ¿dónde?, caminos de la alborada, ¿dónde van?
Tengo miedo no vayas a llegar de pronto y yo me encuentre rendido de espera y de cansancio. He abierto las puertas y a cada instante, sin ver, mis ojos asaltan los confines en tu busca.
De poniente a mediodía marcan el tiempo tórtolas de arrullo taquicárdico. El paisaje me acerca un cielo nuboso e invernal. No hay ni un temblor de pétalos frescos, no hay una lágrima clara.



El alba, de frente, arrastra a la mañana vacía. ¿Colocará el sol en la copa de ese chaparro, grácil y enhiesto sobre el horizonte?
El azul se aclara, se eleva, se despeja. Ya, visibles pájaros picotean las últimas estrellas tiernas y pensativas. El Carro de David desaparece. ¿Vendrás en la carroza del albor primero? ¿Adónde están mirando ahora, todo prendiéndolo, tus ojos incendiarios?
Las nubes, hacia Levante, heridas en un grito de luz, se inflaman: sus bordes iluminados con un filete de oro de eucarística estampa. Como islitas recién miniadas de una carta marina medieval.
¿Vendrás en ese cielo, mundo con alas renacidas de tu ascua, derramada vendrás, arroyo de oro, luz de mi amanecer?
Mil soles a la vez naciendo en tu cuerpo de sirena, mujer.
Cae una masa de plomo sobre la tierra, al Este, que inventa distancias detrás del collado, en un nuevo horizonte hueco y presentido. La piedra, gris, con escaso musgo y falda de salteado retamar, queda tal una roca de luz. Como montaña ardiendo, femenina, de nieve ardiendo, suavísima, de curvas blandas y agrupadas.
Va haciéndose entre las nubes un fondo de azzul tenuísimo, como de azul en agua, con unas gotitas de tinta verde.
Al diluirse el resplandor, ceden fuego las nubecillas y el antiguo reborde pasa del oro al plateado.
Estallan las campanadas de un reloj de sorpresa con hora inverosímil. No es tiempo, todavía. Has de venir a mis ojos como la sal primera y la forma primera.
El sol aparece, a la derecha de la copa, por la ventana de niebla de un nubarrón terreno que duplica el nivel de la montaña. Como tras un cristal ahumado, protegido, intenta emboscarse, ¡el propio sol!, camuflarse, para atacar la tormenta de enfrente, atrincherada a mis espaldas, sobre la sierra fría de mi pensarte. Y al fin la aurora se frustra, y no llegas tú y el aire se entenebrece.
¿Qué destino me tiene aquí, solo, esperando, esperándote, sirena, ante este espejo de luna llena rendida de deshora?