Vacaciones

Las vacaciones son para el cuerpo sin alma. Hay quien dice que las vacaciones son de tierra y agua, físicas, puras, elementales, sagradas. Ahora me surgen, yo las tengo ahí a la vuelta de la esquina y un viento se abre, sin pedirme permiso, como queriendo cantarlas; y casi parezco un inmortal que trata de raptarlas, de alejarlas. No me parecerán las mismas que las de otros años. No lo serán, ya sin alma, felices, desnudas, como un canto, olvidadas de sí mismas, radiantes, hermosas, descaradas, con las constelaciones de las gotas de agua y sol en los cabellos como una ola parada. No lo serán, no. Las vacaciones me disparan y les faltarán las palabras que vengo a bautizar en tus ojos, estas que quieren seguir propagándote con esplendor de origen mi cálido aliento y acercarte mi rumor de caricias sin descanso.
Tengo mis días contados, según lo que puede contarse con las cinco puntas de estrella de una de tus manos. Mas si de vacaciones me voy, seguro que volveré buscando el delicioso frescor de tu brisa y las olas de tu mar, y este pensarte casi salvaje de mi eterno inagurar. Durante estos días a pedirte vengo que me pongas ante tus ojos nocturnos. Hermosas así serán las noches, las estrellas con sus hilos colgantes me regalarán lo claro de tus aguas de plata atropellada, esa copa transparente de tu cuerpo donde quisiera seguir bebiendo el rocío de todas mis auroras. Y no te pido más. Pido simplemente que las materiales magias de tus luces sean mi faro. Nada más (¿será mucho?)