OCTUBRE

Está lloviendo en París y no llegan a cinco
los grados de esta mañana en Estocolmo.
En Madrid con la chaqueta bajo el brazo
octubre se exhibe demorado y perezoso,
desprendido quizá de uno de esos cuadros del diecinueve.
Demasiado plácido este día de amor y sol correspondido.

Se vacía el corazón, es nada, se termina de golpe
en el filo de la sombra de los árboles,
en las anónimas avenidas y los taxis,
pensando qué estarás haciendo tú, dónde, para qué.
París podría ser un buen sitio, hoy, aunque llueva,
Estocolmo quizá si no anocheciera tan deprisa,
pero también cualquier café,
cualquier porche abandonado
entre luces para besarte una y otra vez,
cualquier calle apresurada de Madrid,

detener este octubre dormitante volcándolo
sangrante en mitad del cruce y brindarle
la boca a la madre Cibeles que también sonríe, como tú.
Qué estarás haciendo sirena de luces, ahora,
si cualquier acera, cualquier banco,
cualquier rama sería un buen sitio
para besarte una vez y otra vez.